Ponto de Encontro

XIII

2008-09-05T18:33:00.006+01:00

Capítulo II

XIII

Maria.
Foi este o nome que minha mãe me deu antes de a perder. Mulher linda. Longos cabelos loiros, olhos verdes e pele clara. Não chegou a conhecer o verdadeiro amor, não chegou a saber se ele existe ou não. Gerou-me e pariu-me. Depois morreu. Morreu carregando-me em seus braços.
Fui criada pela minha avó paterna e mimada pelo retrato de minha mãe. Meu pai? Não cheguei a conhecer. Partira em missão de paz para a Guerra sem saber da minha existência e não regressou. Quando nasci e minha mãe morreu, a minha avó paterna tomou conta de mim para evitar que eu fosse depositada na “Misericórdia”. Não por ter pena de mim, antes por temer falatórios na Vila sobre a má conduta dela e do senhor seu marido, meu avó. Homem sisudo e poucas falas, era um dos grandes capitalistas da zona. Não me lembro de um carinho, também não lembro de uma repreensão. Minha avó era diferente. Falava muito e muito alto. Usava o cabelo grisalho apanhado com ganchos e vestia com elegância. Mas não me dedicava muita atenção. Era empregada que me levava à escola, à missa ou à costureira. Até que cresci e fui estudar para Coimbra. Só regressei à Vila para o funeral de minha avó.
Fui sempre pessoa só e que amava a solidão, até conhecer António. Ainda estudava quando o conheci. Trabalhava numa clínica de psiquiatria ao pé da faculdade e ia tomar café todos os dias ao mesmo café. Jornal debaixo do braço e olhar descontraído. Cedo me enamorei pela sua figura. Meses depois casámos. Corremos o Mundo de mãos dadas e fomo-nos conhecendo melhor um ao outro e um com o outro a cada viagem. Os dias iam passando lentamente e foi lentamente que comecei a sentir uma sensação estranha. Precisava de estar com alguém, falar, ser escutada, tocar e ser tocada. Sensação estranha, o medo e ainda hoje o sinto. Nem o retrato de minha mãe me traz agora a segurança e presença de outrora.
Meu marido sempre me acompanhou. Era a ele que contava os meus medos. Conhecia-me tão bem. E só ele me transmitia paz interior. Mas a sensação de medo e dependência a ele foi-se agravando. Passei a amar o sol e a odiar o silêncio. Figuras estranhas passavam frente aos meus olhos, vozes entravam no meu cérebro e senti-me enlouquecer.
- O que vês, Maria? Diz-me o que vês.
Deitada frente ao meu marido, de olhos cerrados dizia-lhe o que via o que escutada e o que sentia.
- Tu tens um medo.
Mas com António a meu lado, esse medo ou qualquer outro medo deixava de fazer sentido.
- Enquanto aqui estiver ele não volta, Maria. Descansa, eu estou aqui.
E era assim todos os dias. E assim foi até descobrir o meu medo.

XII

2008-07-27T14:29:00.001+01:00

XII

Amanhece.
A janela não foi fechada ontem à noite, com a certeza que virias. E vieste. E foste.
Foi naquele momento em que as estrelas brilharam. Foi naquele momento em que a brisa se tornou mais fresca. Foi naquele momento único de silêncio total. Então tu vieste, tocaste-me de leve e sorriste. Vi o meu rosto empalidecer em teus olhos, não deixaste o sorriso e voltaste a tocar-me.

«Tenho saudades tuas.» repeti-o tantas vezes, até ter a certeza de que me conseguias escutar.
«Estou aqui Maria, consegues ver-me? Olha para mim. Vês? Estou aqui. Consegues sentir-me? »
Sim. Eu vi-te, eu senti-te, senti a tua respiração, as tuas palavras ditas com doçura e desespero, eu senti o teu suspiro e depois partiste.
A noite acabou e o medo voltou.
“Tu tens um medo: Acabar. Não vês que acabas todo dia. Que morres no amor.”
Eu tenho esse medo. Tenho medo que na próxima noite não voltes. Tenho medo que na próxima as estrelas não te tragam até mim.

O sol teima em aparecer.

Não! Não... eu não quero mais o sol, eu quero a noite, as estrelas, quero-te a ti. Sim, é de ti que a minha alma se alimenta. Não a deixes definhar, volta logo, por favor. Promete que logo voltas para me ver, me tocar, me sorrir...

É dia feito, já. Acordei e ainda te senti, estavas dentro de meu peito.
“Tu tens um medo: Acabar.”

Para o um Caríssimo Leitor (muito em especial)

2008-07-17T14:30:00.005+01:00

Aviso a todos os visitantes do Ponto de Encontro que este texto contém linguagem que poderá ferir sensibilidades.
Por esse motivo, apresento desde já as minhas desculpas.

Caríssimo leitor (em especial)

Decidi escrever este texto, em especial para si, porque sei e poderei comprovar que o vai ler (ao contrário de si, que jamais poderá comprovar coisa alguma, sobretudo a respeito de minha pessoa). Felizmente as novas tecnologias ajudam-me nesse sentido. Portanto, não lhe adiantará de nada desligar. Neste momento o maravilhoso statcounter já procedeu ao registo da sua entrada, caríssimo leitor (em especial).

Mas vamos ao que interessa, porque Eu, e mais uma vez ao contrário de si, despendo o meu tempo em trabalho e não a dissertar sobre a vida particular dos demais. Portanto, caríssimo leitor (em especial), vou seu curta e directa:

Não lhe vejo autoridade moral para falar de minha pessoa, sobretudo na imputação mentirosa que ofende minha honra e dignidade, estando o caríssimo leitor (em especial) em perfeita consciência da falsidade dessas afirmações. E tais afirmações, ditadas para o ar, sem a respectiva comprovação, são afirmações graves, em linguagem técnica, são Crime!

Caríssimo leitor (em especial), mediante prova da situação por si criada (e esta, insisto, poderei comprovar) subsiste-me alertá-lo para tal crime que cometeu e possivelmente ainda comete (esperando minha pessoa que não, para seu próprio bem). De tal forma julgo avaliá-lo como um Ser caluniador, profeta de inverdade, falso moralista.

Poderá expressar todas as inverdades difamando os demais, poderá conseguir que lhe aceitem sua prosa, mas à minha pessoa, caríssimo leitor (em especial), não alcançará tal proeza.

À minha pessoa, caríssimo leitor (em especial), jamais enganou ou enganará com sua pose. Felizmente estou dotada para apurar em primeira instância mentirosos e charlatões, como o caríssimo leitor (em especial).

É de lamentar, no entanto, ver a minha pessoa forçada a dirigir-se ao caríssimo leitor (em especial) desta forma, usando um “local” limpo onde reina a verdade.

De tal forma, caríssimo leitor (em especial) se já leu estas palavras, nada mais tenho a acrescentar, senão reforçar as características que o pautam, caluniador, profeta de inverdade, falso moralista.

Caríssimo leitor (em especial) deve já ter constatado que este “local” é limpo, portanto impróprio para o seu meio de subsistência, agradeço que não o volte a frequentar. Relativamente à calúnia e difamação que usou contra minha pessoa, descanse caríssimo leitor (em especial) não entrarei com um processo em tribunal. Far-se-á a justiça de outra forma (aquela que para o caríssimo leitor (em especial) é usual).
Agora, por favor, desligue e não volte!

Aos restantes visitantes do Ponto de Encontro renovo as minhas desculpas
e prometo limpar o “local” com uma solução alcalina.

A tua luz

2008-06-12T14:29:00.004+01:00

Trazes a luz no corpo...
Luz na alma, luz nas mãos...

Com tuas mãos roubas as sombras da luz.
Gestos de dedos, que tu não poupas,
neste brilho amado e que te seduz.

Tua luz é clara, pura e brilhante.
Tem a beleza de pedra rara,
que perdura mais que um mero instante.

É a luz que agarras e que libertas,
porque a luz não tem amarras...
E é desta forma que tu te contentas.

Trazes a luz no corpo...
Agora a luz vai dormir...

Poema de Nuno Rita

basta-me

2008-05-08T21:46:00.005+01:00

basta-me que sorrias
todo o sol que o dia não trouxe hás-de
promete-lo nos teus lábios

chove
a noite apressa-se a toda a parte:
sou eu e o universo

eu e a hora dos que recolhem ao quarto
eu e um sorriso apontado ao coração

basta-me que sorrias
basta-me saber daqueles que ama
e também choram
daqueles que amam e também escondem

basta-me que sorrias

basta poder deitar-me ao teu lado
e não estar só

basta-me que sorrias

J. R Lopes, Dias Desiguais, ed. Labirinto

XI

2008-03-03T21:46:00.003Z

A vida sorri-te, Maria?
Não. A vida não me sorri.
A vida é madrasta comigo.
Sinto que o que procuro não encontro,
o que desejo não alcanço,
o que sonho não se realiza,
os que me amam eu não os amo,
porque não cheguei a conhecer o amor.

Sempre quis o bem acima do mal.
Sou perfeccionista de extremos,
gosto muito e não gosto nada.
Imagino alegria,
boas sensações,
bons momentos,
sorrisos, viagens no tempo,
mas não me vejo nelas,
não me vejo neste mundo e nada sinto.
Parte de mim não encaixa na outra.
Não encontro sintonia.
A alma e o corpo não se chegam a tocar.

Vejo-me agora sentada frente ao piano.
Ele reluz tão intensamente
como que se pedisse baixinho «dá-me vida».
Toco-lhe a medo.
O som agudo assusta-me.
Toco-lhe novamente, e novamente e novamente.
As notas disparam como flechas desconcertadas e sem alvo.
Toco furiosamente,
cada vez mais rápido,
com cada vez mais força.
Tento arrancar das teclas perfeitas a perfeição para a minha vida.
Suspendo. O silêncio é cruel.
As lágrimas queimam o rosto, petrificam a alma.
Vejo-me na infância. Sou eu.
As imagens vão-se sucedendo umas às outras e sempre mais.
Continuo a ser eu.

Detenho-me a olhar as mãos que tremem.
Secam-se as lágrimas e as escuridão volta ao meu redor.
Nada, absolutamente nada.
Os cortinados esvoaçam nas janelas abertas de para a par.
Chove lá fora.
Chove na minha pobre alma.
Volto a ver o piano e as minhas mãos.
Toco-lhe de ponta a ponta.
Ele chora. A minha alma chora.

O que levar desta passagem pelo tempo?
Ontem nasceste, hoje estás aqui, amanhã já te esqueceram.

Desejava adormecer em sono profundo,
Acordar no meio de uma paleta de cores,
Sem o branco, sem o preto, sem buracos.
Uma paleta perfeita.

Vejo-me ao espelho,
Corpo débil, olhos fundos, mãos brancas.
Fecho os olhos e tudo volta até mim.
De novo a escuridão,
o HOJE já passou.

Outras Mensagens

2008-02-29T20:57:00.017Z

Foto enviada pela "mana" Manuela,

do seu álbum de recordações

Encontrei ao acaso este cantinho há cerca de meio ano e regularmente o visito. Gostei das fotos e sobretudo da escrita. Facilmente se assemelham à realidade. Muito bom!

Zé Manel - Porto

Olá Martinha!
Parabéns pelo teu blog.
Engraçado como já não nos falávamos faz tanto tempo e vim encontrar-te precisamente aqui.
Parabéns e (muitos anos de vida bloguista)

De Andorra, Vasco

Uma palavra de apreço e congratulação pelo seu blog e pela teimosia em sua
criação! Valeu o esforço, não?!
Até Breve,
Aneli, Rio Grande

Olá minha linda!
Tal como te prometi, aqui vai uma mensagem de Parabéns para ti e para o teu blogue que eu gosto de visitar, sempre que posso. O Ponto de Encontro, será sempre o meu local de passagem e o nosso local de encontros, para matar saudades.

Catarina, Braga

Muitos Parabéns por um ano de belíssimo trabalho e por uma casa tão acolhedora a que ninguém resiste!!
Da tua mana......
Catia Costa, England

Por aqui

2008-02-20T10:02:00.008Z

“Ponto de Encontro”, completa hoje um ano!

Criado por capricho ou teimosia, este “Ponto de Encontro” é já a minha casa, de portas e janelas abertas.
E com um ano passado, ainda me perguntam qual a serventia do blogue.
É só mais um PONTO DE ENCONTRO!

A todos os que me procuraram nesta (humilde) casa, o meu muito Obrigada e a todos os que ainda me procuram, sejam Bem-Vindos. Esta é a minha casa, é a vossa casa.

E porque a vossa opinião também é importante, estou receptiva a comentários, sugestões ou pequenas mensagens de Parabéns, afinal já cá está há um ano...

2008-02-18T19:41:00.001Z

Correm, vivem correndo.
Tropeçam uns sobre os outros, às manadas.
E o sino começa a tocar.

Fecham-se as portas, todas, menos as do bordel. De fora consegue escutar-se a musica. Alguém dá a voz para acompanhar o ritmo. Rolam canecas por entre as mãos dos homens sequiosos, indiferentes à guerra .

As ruas testemunham o silêncio absurdo que vem do medo à morte. As lágrimas lavam a calçada já gasta, as velas não são agora acesas, falta o pão e a água, os meninos choram baixinho e as bombas estremecem as casas.

A cena repete-se por dias e dias e dias...

É mesmo assim, meus senhores:
É só para isto que serve a guerra.

Por outros encontros

2008-02-18T19:36:00.003Z

Por outros encontros (I)

Não foi mais um encontro. Tanto ficou por dizer, ainda.

Há dias abordaram-me convictos que a passagem pela Terra é curta e rápida. Pensei e repensei. Decidi abordar-te. Fi-lo de mansinho. Acedeste. – Era a oportunidade para te dizer aquilo que tanto queria, antes de partir. Tu sabias que o queria fazer, por isso partiste primeiro.

Num pequeno encontro, jurei a mim mesma ser completamente sincera contigo e comigo.
Não te quis usar, não te quis pedir nada. Apenas a tua companhia. Sabes, fazia-me falta a tua companhia. Quando te disse que tinha saudades, não resisti e olhei-te. Percebi que sentias o mesmo. Não sentimos a falta um do outro, sentimos a falta da proximidade um pelo outro.
Perdi os teus pequenos gestos, perdi a tua voz, perdi o teu cheiro. Ganhei o vazio e mais saudades.

«Diz menina» - pediste-o tantas vezes que acabei por não dizer aquilo que queria. Era minha intenção dizer-to. Nada que não suspeitasses já. Bastaria olhares-me daquele jeito. Esse jeito que só tu sabes fazer. E a coragem para to dizer escorregava-se pela garganta. Achei melhor não.
Fiz mal. Teria ficado com a alma mais leve.

Tenho a certeza de que construiríamos a Amizade. Aquela que me faltava a mim. Aquela que te faltava a ti. Não foi possível, era já tarde.

Pedi-te que não me esquecesses. Pedi mais que uma vez. Não o faças! Prometo não tocar mais neste assunto. Sei que te incomoda, porque já sabes o que te queria dizer.
Prometo não te obrigar a sentar ao meu lado, mas esse lugar será o teu lugar.
Não era minha intenção magoar-te. Não era minha intenção desrespeitar-te. Não era minha intenção deixar-me levar.
Fiz-te perceber que jamais traria no bolso alguma mágoa ou tristeza. Antes o teu sorriso e a promessa de que não me irás esquecer.

Até breve companheiro!

Por outros encontros (II)

Não comentaste. Apenas disseste «Tens a alma na ponta dos dedos».
Ai... Tanto e tão pouco!
Olha-me agora. Olha-me nos olhos, lê-me o pensamento. Quero que me olhes por dentro, quero que vejas aquilo que realmente sou. Como poderei nada ter?

«Tens a alma na ponta dos dedos». – Tenho sim.
E é com ela que te toco, é com ela que te sinto. E foi nela que me cativaste.

São para ti, estas palavras com música.

«Find a way and clear my soul
driving out to get my goal

God knows I cannot stand
It`s time to say goodbye

You don`t know, you should have know
The pain I feel inside

So, I was dreaming of you
I was falling with you
And broke my heart

So, I was falling of you
I was dreaming with you
And broke my heart

Find a way and clear my soul
Driving out to get my goal

You don’t know, you shoul have know
The pain I feel inside

God knows I cannot stand
It`s time to say goodbye

Find a way to ease my breath
On and on to fill my chest

I can`t stay, I cannot stay
Cause only tears remain

I can`t hide, I cannot fight
And play this crying game

So, I was dreaming of you
I was falling with you
And broke my heart»

Rodrigo Leão, Deep Blue

X

2008-01-21T19:33:00.002Z

Carta para ti ( 3 )

Hoje voltaram a fazer perguntas sobre ti, sobre mim, sobre nós. Vieram também uns senhores de fora. Falaram de ti.
Disseram que teriam aberto um processo para investigar as causas da tua morte. – Parvos! Completamente absurdo. Disse-lhes que não estavas morto. Insistiram e eu insisti também. Ainda ontem te vi e falámos tanto um com o outro.

Acho que eles não acreditaram em mim, por isso me julgam louca. Só o tipo da bata branca e olhos azuis pareceu acreditar. Disse-lhes qualquer coisa muito baixinho e ordenou que nos deixassem a sós. Depois olhou-me demoradamente e sentou-se a meu lado.

- Vamos fazer um jogo. Eu pergunto, a Maria responde. Regra número um: só pode dizer a verdade; regra número dois: não pode abrir os olhos; regra número três: não voltaremos a fazer este jogo. Aceita?
Aceitei.

- Então comece por se deitar e fechar os olhos.
Foi o que fiz.
- Agora leve-me até sua casa. Diga-me, o que vê?
- Vejo o meu quarto. Vou até à janela, abro-a e já sinto a maresia. Ah, o mar! Que saudades do mar...
- Porque chora, Maria?
- O meu marido...
- O que aconteceu ao seu marido?
- Não, é mentira!
- Maria, o que aconteceu ao seu marido?
- Ele está aqui, eu consigo senti-lo. Consigo escutar-lhe a respiração. Ele está aqui. Está sim...
- Maria, que aconteceu ao seu marido?
- Não. Basta!

Abri os olhos, o jogo terminou. Ele pegou nas minhas mãos frias e disse: Amanhã continuamos o jogo, está bem? – depois saiu.
Adormeci e de nada mais me lembro.

Veio-me à memória, o momento em que lias para mim. Este pequeno momento é para ti.

Sempre tua.

Tu tens um medo:

Acabar.

Não vês que acabas todo dia.

Que morres no amor.

Na tristeza.

Na dúvida.

No desejo.

Que te renovas todo dia.

No amor.

Na tristeza.

Na dúvida.

No desejo.

Que és sempre outro.
Que és sempre o mesmo.

Que morrerás por idades imensas.

Até não teres medo de morrer.

E então serás eterno.

- Cecília Meireles, cântico IV

IX

2007-11-15T11:22:00.000Z

Carta para ti ( 2 )

Hoje não te vou escrever uma carta, antes oferecer-te um desejo. Sei-te tão bem, que até consigo ver o brilho nos teus olhos aveludados. Pediste-me um desejo todas as noites, até naquelas em que não era possível sonhar! Exigias de mim o mesmo que exigiste sempre em ti. Eras duro comigo. Os meus desejos saíam sempre do ínfimo, arrancados às vezes com lâminas aguçadas. Provocavas em mim uma dor atroz. Eras mesmo assim, profundo.

Confesso. Confesso que em algumas noites, a minha alma chorou. Não conseguia encontrar a razão da tua insistência. Era tua esposa, não tua paciente.
Pensei várias vezes que me testavas, testavas o meu limite. Pensei várias vezes que me transportavas para o teu mundo, que afinal era o nosso. Pensei que te tinhas desencontrado, e recorrias ao meu juízo para descobrires o teu... Tudo em vão. Acabei por perceber. Mais tarde. Querias apenas fazer-me pensar.

«Tenho medo, amor. Tenho tanto medo de morrer inocente» - Disse-o tantas vezes que já terminavas a expressão com um sorriso. Até hoje, só tu conseguiste entender a minha fraqueza.
Talvez por isso ache em ti, tudo aquilo que me faz falta. Tu e Eu somos um todo – somos a mesma pessoa.

Batem os últimos raios de luz na minha face. Consigo sentir-te agora. Sei que estás aqui. Não estou “psicologicamente cansada” como dizem. Estou apenas certa de que estás aqui. Tu e Eu somos um todo – somos a mesma pessoa.

Sempre Tua

VIII

2007-10-17T18:21:00.000+01:00

Carta para ti ( 1 )

Lancei-me no abismo. Não consegui pensar em solução alguma. Na realidade, até nem havia necessidade de conseguir solução, nunca houve problema. Só me faltavas tu. Talvez tenha sido por isso que eles me trouxeram para aqui. Dão-me comida, papel e tinta. Olham-me com um misto de ternura e pena, mas não falam para mim. Não os conheço. De vez em quando, quando o sol vai já longe, vem o médico – disse-mo ele. Fala para mim, não o quero ouvir. Faz perguntas sobre mim, sobre o meu trabalho, sobre a minha família, sobre os meus amigos (que é apenas uma), sobre o meu marido, que eras tu e sobre o filho que nunca chegámos a ter. Já lhe disse que não quero falar. Ele sorri e vai embora. Amanhã volta, volta sim. Mas eu não vou falar. Não gosto deste lugar. É feio, escuro, silencioso e cheira a sofrimento. Não deveria estar aqui.Durante a tarde deixam-me ir até ao jardim. Lá eu gosto de estar. É encantador. Lembro-me muito de ti, quando lá estou. Ás vezes até canto para ti, consegues ouvir-me?Fecho os olhos e vejo crianças a andar de baloiço, até lhes consigo escutar o riso. Também vejo o escritório, está alguém no meu gabinete. Já me esqueceram, safados... A Inês também aparece muitas vezes. Vejo-a sempre a correr de um lado para o outro, é ela mesmo. Outras vezes vejo-te a ti, descalço, caminhando sobre a areia molhada da praia e eu, eu estou mesmo em cima, na nossa varanda. Aceno-te várias vezes. Consegues ver-me?Vou dobrar esta carta e escondê-la na roupa. Andará sempre comigo. Ninguém pode saber que hoje falámos. Amanhã volto, prometo! Agora fecha os olhos para não veres as minhas lágrimas. Não, não quero que as vejas. Vou cantar silenciosamente para ti, como tu cantavas para mim. Lembras-te?

«Turn the lights on,
the night is too long
Keep yourself warm,
I´m coming home

I cannot help you,
you yourself must see
Decide now what you want to be
Turn the lights down,
the lights are too stong
When you`re down and out,
just hold on
Realize that nothing lasts long

We must belive
the things we cannot see
Everything´s allright with me
Turn the light`s down,
the light`s are too strong
I just want to sleep by your side
It makes me feel so alive
I just want to sleep for awhile
Turn around,
the night is still young
Realize that things can go wrong
You must decide now
where you want to be
You´re the one that said to me:
Realize that nothing lasts long

I just want to sleep by your sideIt makes me feel so alive»

Sempre tua.

A-ha : Turn the lights down

2007-09-27T21:17:00.001+01:00

"Cantarei para ti eternamente"

VII

2007-09-14T12:58:00.000+01:00

Imagem de João Lobo

VII

Na vida não podemos ser felizes ou infelizes, só. Acuse-se o Sr. Infeliz, ou o Sr. Feliz.
Há sim, momentos de felicidade e outros de infelicidade.
Quando conheci meu marido, senti-me a mais perfeita das mulheres – chamei-lhe de dia feliz. Quando percebi que tinha medo da vida, senti-me a pior de entre as mulheres – foi sem dúvida um dia infeliz.

Mas pior que momentos de infelicidade, são as sensações de medo, de angústia, de perda, de culpa, sem que as possamos justificar.

Aconteceu-me há dias. Estava no trabalho, o telefone tocou. Não falaram, desliguei. Voltou a tocar, o alguém do outro lado voltou a não falar. Insisti e nada. Apenas lhe consegui perceber a respiração calma e compassada.
Chamei a isto um engano, simples engano.
No dia seguinte voltou a acontecer. E nos dias que se seguiram, também.
Chamei a isto um medo, o terrível medo da solidão. Conheço-o bem, sacana.
Conheço-te tão bem que até sei quando chegas e quando te vais. Consigo ver-te, sentir-te e no dia em que te consegui tocar, tu irás embora, para sempre.

Consideram-me maluquinha. Ouvem-se vozes “está a ficar maluca” , “precisa de ajuda”, “tenho pena”, “coitada”, mas não. Não, eu não estou maluquinha... Só preciso encontrar a minha alma perdida.

- Larguem-me. Entendam, só preciso encontrar a minha alma. Sem ela...
Não me ouviram e eu também deixei de os ouvir.

(continua)

VI

2007-09-13T22:17:00.000+01:00

VI

Vieste,
lá do longe, do infinito.
Conheceste e deste a conhecer.
Trazias o peito aberto,
recebeste também.
Fixaste-me na tua alma,
enamoraste-me e eu,
eu enamorei-te também.

Agora apertas-me o peito,
fazes-me viver a mais profunda das tristezas,
numa feroz agonia
sem fim.

Suja, deixaste-me suja.
Seca, má e perdidamente suja

Está absorvido em mim,
o horror eterno à vida,
sem ti.

Em miserável tarde me deixaste.
Não, não escutaste.
Nem sequer sentiste
minha pobre alma encarcerada.

Foste, completamente só
de olhos apagados e braços baixos,
derrotado.
Que mais poderias esperar dela?
Traiçoeira,
é traiçoeira, a vida...
desengana-te...

Arrisquei um perdão,
ignoraste-o.
Arrisquei um acto de loucura,
ignoraste-me – pior ainda.

Olha, olha-me agora.
Vê este corpo esfarrapado,
sem nada, sem alma,
vazio.

De entre a escuridão, ainda espero:
Tu ou a morte.

(continua)

V

2007-09-13T16:14:00.000+01:00

Sou uma pessoa de extremos.

Quando gosto, gosto muito. Quando não gosto, simplesmente detesto.
Não tenho ilusões. No meu mundo, respeitada por uns, odiada por outros.
Geralmente percebo à primeira se gosto ou detesto. E então no que toca ao ser humano, esta minha teoria ganha ainda mais sentido. Felizmente nasci com este dom (considero um dom). É na primeira conversa ou simples olhar que eu faço o melhor raio-x. Às vezes sofro com isto. Gostava de ser mais inocente.

Tenho poucos amigos. Na verdade, tenho só dois – o meu marido e a minha amiga Inês, que, atendendo à idade, é uma espécie de mãe para mim. Os verdadeiros amigos são uma espécie rara. Dois é um número razoável.

Já é tarde. O meu marido já chegou.
- Então querida, já dormiste tudo? Disse-o sem maldade e com um sorriso nos lábios. Era por isso que o adorava, dizia as coisas de uma forma tão natural, que me fazia sentir bem.
Não lhe respondi. Corri a abraça-lo. E depois chorei. Chorei muito.
Ele entendeu.
- São lágrimas de medo. Eu estou aqui, já passou.

Tinha passado. Já não tinha medo.

(continua)

IV

2007-09-11T18:41:00.000+01:00

As noticias que leio no jornal impressionam - me.

Fazem a manchete com pais a violarem os filhos, mães que os deixam em casa sozinhos, vizinhos que se violentam entre si, jovens esfaqueados à porta de bares e discotecas. Todos os dias, o mesmo em cada jornal.

- Já leste isto? O meu marido exibe a página do jornal. Lembrei-me subitamente de uma professora que tive, que um dia nos confidenciou que a vizinha do lado não acreditava nas noticias macabras – «dizia ela que era pura ficção». Talvez fizesse sentido não querer acreditar, era melhor. Era bem melhor.
Não quis ler. Não quis acreditar também.

- Ainda que tente entender, não consigo. – continuou. Olhei-o e encolhi os ombros. Arrisquei – É melhor não entendermos, não pensar mais nisso, não achas?

Não me respondeu. Conheço-o. Vai pensar nisso o dia todo. Vai voltar ao assunto mais tarde. Talvez depois do jantar. E eu, eu não vou despachá-lo. Vou ouvi-lo atentamente e considerar todas as possibilidades que ele encontrar durante o dia. È assim que nos entendemos. Somos previsíveis. Adivinhamo-nos constantemente.

Hoje é feriado. Ainda assim, ele vai trabalhar.
Nunca gostei deste dia. È melancólico, triste. Venerar os que já cá não estão.
O medo de morrer apoderou-se de mim naquele momento.

Acontecia de vez em quando. Geralmente quando estava sozinha a pensar em nada em concreto, lá vinha aquela sensação desagradável. Às vezes entrava em pânico. – Calma, respira fundo e pensa noutra coisa. Não tenhas medo. Ele segurava-me na mão e com uma voz doce pedia que me acalmasse. Resultava sempre. Depois abraçava-me. Era o meu protector.
Mais tarde voltava a pegar no assunto. Devia estar a tentar perceber o meu problema. Falava dos meus sonhos, dos meus medos e depois dos meus desejos. Era agradável.
No final de cada conversa, sentia-me tão leve, tão descansada, que o medo de morrer já não fazia sentido.

Hoje ele não estava aqui. Comecei a sentir-me mal. Tive frio, tive medo.
Fazes-me tanta falta.

(continua)

III

2007-09-07T09:30:00.001+01:00

III

Sou uma mulher feliz.

Tenho emprego, gosto do meu trabalho. Tenho um tecto, é um pequeno T2 junto à margem. Tenho um gato, que me é fiel tanto como um cão – é o barbichas. Tenho marido, que me ama (diz-mo todos os dias, ao acordar) – é o meu maior amigo.

Estou de bem com a vida.

Levanto-me quase sempre à mesma hora. Dou o Whiskas ao barbichas. Acordo o Zé. Vamos tomar o pequeno almoço à pastelaria do Moliceiro.
- Duas meias de leite e dois pães com manteiga. É quase sempre o mesmo.

Ele vai para o hospital, eu para o escritório.
Falamos muito um com o outro. Não discutimos, só elevamos um pouco a voz, como pessoas educadas. Nada de brigas feias.
Ele pára para me escutar. Depois fica a mastigar o que disse, não fosse ele psicólogo. Eu falo muito, confesso. É da profissão que tenho.

Geralmente tiramos o fim de semana para passear pelo país. Fotografamos tudo e colámos as fotos na parede do escritório lá de casa.

Ele, moreno, olhos castanhos, mãos suaves, sorriso aberto, paciente, ponderado, rigoroso, optimista, inteligente, bem humorado, atencioso, alegre.
Eu, loira, pele clara, mãos compridas, olhar penetrante, impaciente, explosiva, pessimista, perspicaz, exigente, humor refinado, ciumenta.
Aceitamo-nos tal como somos.

Somos felizes. Aparentemente.

(continua)

II

2007-09-06T15:06:00.000+01:00

II.

Na rua pairava o cheiro do pão quente. Em outros dias, agradava-me mastiga-lo, hoje enojava-me. Não me alimentava fazia dias.
Apanhei o autocarro. Estava completo.
Mulheres com crianças, miúdos vindos da escola, meninas bem maquilhadas, senhoras bem vestidas, rapazes de rastas, o motorista com ar cansado e eu, molhada, suja e de olhos vermelhos.

- Quer sentar? Uma senhora ofereceu-me o lugar. Engraçado. Era muito mais velha que eu, trazia consigo uma dúzia de sacos e cedeu-me o lugar. Deve ter ficado com pena do meu estado miserável, a miserável condição de ser humano em que me encontrava.
Acenei-lhe negativamente. Mesmo que lhe respondesse com a voz, ela não iria escutar. Os sons que o conjunto de vozes produzia era mais forte. O autocarro parou muitas vezes até chegar ao meu destino.
Toquei. Parou. Saí.

Não chovia, a estrada estava ainda molhada.
Pouca gente na rua. As lojas começavam a fechar, as luzes estavam já prontas para mais uma noite longa e eu lembrei-te.
Estava na hora de passar no hospital. Nunca mais lá fui desde aquele dia.
Nada ficou no lugar. Não voltei ao hospital, já devem ter perguntado por mim. Só curiosidade, não preocupação, eu sei.
Discutimos muito. Chorei. Choraste também. Implorei. Ajoelhei-me a teus pés, mas de nada adiantou. Tu estavas decidido.

(continua)

Morri também I

2007-09-05T09:18:00.000+01:00

Capítulo I

Chovia. Aproximei-me do café, junto ao mar e esperei.
Veio o rapaz. Vestia calças pretas e camisa branca. A bandeja na mão esquerda, um sorriso emprestado. Não me esforcei para lho devolver.
- Um café. Pedi. Num gesto demorado, abri o pacote do açúcar e bebi o café. Era amargo.
Do lado de fora havia apenas areia e depois o mar.
Atentei na chuva a escorregar pela vidraça e lembrei as lágrimas que me lavaram o rosto naquele dia. Tocava Madredeus, muito baixinho. Tive vontade de pedir ao rapaz que aumentasse o volume. – Esta música deve ser escutada um pouco mais alto. O rapaz sorriu de novo, desta vez naturalmente. Comecei a acompanhar o ritmo e adivinhar-lhe as palavras. Era linda, lindissíma.

«Vem
Além de toda a solidão
Perdi a luz do teu viver
Perdi o horizonte
Está bem
Prossegue lá até quereres
Mas vem depois iluminar
Um coração que sofre
Pertenço-te
Até ao fim do mar
Sou como tu
Da mesma luz
Do mesmo amar
Por isso vem
Porque me quero
Consolar
Se não está bem
Deixa-te andar a navegar.»

Dentro de mim havia a mesma música.
As ondas batiam nas rochas, de forma violenta. A cada batida que se ouvia, a minha alma era fustigada. Errei. Fosse talvez esse o meu castigo. Merecia-o.
- Outro café, por favor. O rapaz acenou com a cabeça sem se pronunciar. Consegui escutar-lhe o pensamento, “Outro café? Com certeza.”
Trouxe o café na bandeja e voltou a baixar o som. Era moreno, dedos compridos, unhas muito pequenas, cabelo escuro e curto.
Ao meu redor. Seis mesas, duas vazias. Um casal a falar muito baixinho, de olhos brilhantes. Um homem com cabelo branco, lendo atentamente o jornal. Uma menina com a mãe, que esperava a chuva passar. E aqui, eu.
Estavam todos à espera. Esperei também.
Peguei no meu moleskine e na pena. Abri-o com cuidado, como se se tratasse de um livro antigo, valioso. Passei os dedos no papel áspero. Era o momento certo para escrever.
Parou de chover. Apenas vento. As gaivotas deixavam as suas pisadas marcadas na areia molhada enquanto os restos de eram devorados. Parei para lhes seguir os movimentos. O desespero causado pela fome daqueles bichos, assemelhava-se ao meu. Comecei a bater com o pé esquerdo. Era uma tique. A perna foi acompanhando, sem quebrar o ritmo.
A música, o cheiro a café, o vento, os bichos, o riso da criança, as mãos do rapaz, entraram na minha cabeça e começaram a girar.
Dei por mim num momento de loucura. As lágrimas molhavam-me o rosto, queimavam. Caíram sobre a tinta da caneta e mancharam o poema. «Ainda te encontro aqui, / ao meu lado. Sinto teu odor, / tua respiração ofegante./ Brilham teus olhos, são pérolas acesas/ olharem os meus/ apagados, distantes.»
Não consegui terminar o poema. As lágrimas tinham-se agora transformado em choro.
O rapaz veio ao meu encontro. Não o ouvi. Estava já longe, para lá do mar, austero, imponente, ameaçador. Agora eras tu quem eu via. Fechei os olhos. Não, continuavas ali, a olhar-me. Não te mexeste, eras mesmo tu. Meti as mãos na cabeça, tapei os olhos, chorei.
Tocaram-me. Era o rapaz - Sente-se bem?
Perfeitamente, obrigada. Olhou-me nos olhos e deixou-me. Não gostei. Não gosto que me ollhem assim. Era estranho o rapaz.
Paguei a conta a saí.

(Continua)

Parabéns AMIGA

2007-08-29T16:05:00.000+01:00

Amiga/Mana,

para este dia tão especial e estando tu tão longe, que te poderia oferecer?

Envio-te estas flores (embora que virtuais, mas com a vantagem de não murcharem...) e um grande beijinho de Parabéns, esperando que no próximo aniversário estejas aqui, junto dos que de adoram.

Até breve.

À minha amiga/mana Cátia

2007-08-22T15:47:00.000+01:00

Para a minha GRANDE Amiga Cátia, minha mana de coração, votos de uma boa viagem e...

Até (muito) breve!

Partida

Eu a vi acenando

Longe e pálida

Com um sorriso impávido

Com um olhar firme, sem distração.

Destemida andou até o final da esquina

Com passos pesados e funestos

Deixou escapar uma lágrima pertinaz

E nem se deu ao trabalho de enxugar.
Suspendeu o braço e gritou adeus.

Nunca havia ouvido voz tão doce.

Nunca havia ouvido essa melodia

Fúnebre, negra, sem sentido

Triste, abatida...

Urgente.

Eu corri avidamente para abraçá-la

Chorei copiosamente sua despedida

Quando cheguei, finalmente,

Era tarde demais, minha vida se foi...

Por Marta Silva

Como irritar cada signo

2007-08-11T12:16:00.000+01:00

Como irritar os "Carneiro"

Fala com eles sempre com uma enorme pausa entre as palavras. Não deixes que eles falem e, se falarem, corta a conversa a meio. Diz como queres que eles façam as coisas e fica a controlar. Não demonstres paixão e age como se não gostasses dele(a). Levanta a voz cada vez que quiseres ser ouvido. Dá-lhe umas palmadas na cabeça de vez em quando. Lembra-te que eles gostam muito de dar nas vistas e, no meio de um grupo, dirige-te a ele(a), advertindo -"Estás sempre a dizer eu, eu!" Entra sem pedir licença e ocupa o tempo dele(a)numa segunda feira de manhã.

Como irritar os "Touro"

Gasta o dinheiro deles, pede para dar uma dentada na sandwich ou na maçã deles, desperdiça o seu material e não devolvas as suas coisas. Fala com eles muito depressa, saltando directamente para as conclusões. Se estiveres na casa de um deles, muda a posição dos objectos quando eles estiverem a olhar. Comenta os teus (as tuas) ex-namorados (as). Se for possível, parte estatuetas ou outros objectos de decoração da casa deles e depois pergunta -"Isto não era lá muito bonito, pois não?". Encharca-te de perfume tipo "patchouli" antes de andar de carro com eles.

Como irritar os "Gémeos"

Aborrece-os com lágrimas e longos monólogos sobre a tua vida emocional. Não converses com eles, em absoluto. Monopoliza-os numa festa, de forma que eles não se possam movimentar nem conversar com mais ninguém. Repete sempre - "De onde tiraste essa ideia?". Pede-lhes para fazerem menos movimentos com os braços e as mãos em público, e quando iniciarem um assunto, diz: "Ah! Isso eu já sei!" ou então: "Lá estás tu outra vez!". Abre a porta do quarto deles e berra: "Vais sair desse telefone ou não?"

Como irritar os "Caranguejo"

Insulta as suas mães (com classe, é claro) e critica as suas casas. Adverte-os de que eles podem perder o emprego, ou que uma estrada está para ser construída passando exactamente onde está situada a sua casa. Diz que aquela foto de família pendurada na sala é rasca e confunde o retrato da "avozinha querida" com o Mike Tyson. Critica todos os "ex." dele(a): ex-namorados(as), ex-maridos, esposas), etc. Deita fora aqueles discos de Ray Coniff que ele(a) coleccionava e mais outras raridades. Descobre aquele cantinho que ele(a) gosta e faz-lhe uma limpeza "geral", mudando tudo de posição. Tira os objectos da gaveta dele(a) e não os voltes a por no lugar.

Como irritar os "Leão"

Tenta ensinar-lhes alguma coisa que eles não entendam,e ri-te no final, como se fossem completos ignorantes. Ignora-os. Esquece o nome deles e pergunta "Repete lá: qual é o teu nome?". Em público, não os apresentes às pessoas importantes. Goza com o seu gosto, a sua elegância, a sua aparência. Quando dramatizarem um situação, ri-te quando o caso for triste, e faz caretas quando contarem uma piada. Quando ele(a) perguntar após ....: "Foi bom para ti?" responde "...mais ou menos", ou, "já tive melhores". Não prestes atenção às suas histórias e depois diz: "Desculpa, nem ouvi o que estavas a dizer". Tira-os de cena, dizendo- "Depois falas tu, tá? "

Como irritar os "Virgem"

Choraminga bastante. Faz cobranças pessoais Desarruma a casa dele, atrapalha os seus planos,esquece-te de fechar a pasta de dentes. Diante do armário do quarto de banho, pergunta "para que queres tantos remédios?". Faz xixi na tampa da sanita ou, de preferência, no chão. Critica a maneira como se vestem. Diz-lhe que aquele dentinho torto é "um charme". Usa os vasos das planta deles como cinzeiro,e enterra os fósforo na terra. Depois de os abraçar longamente, revela que estás a fazer um tratamento contra piolhos.

Como irritar os "Balança"

Diz muitas vezes: "Isso é contigo, por isso decide-te!" Numa discussão, insiste para que eles exprimam as suas opiniões no momento (não lhes dês tempo para pensar). Leva-os a sítios feios. Paga as contas, mas não te esqueças de lhes mostrar quanto custou e, sempre que possível, lembra-lhes essas conta e o valor. Age de forma grosseira em público, tira macacos do nariz, arrota, diz palavrões, entorna cerveja na mesa, chama o empregado pelo nome, pede pizza de alho e depois tenta beijá-lo(a). Critica os seus parceiros. Recusa-te a debater algum assunto com eles. Dá-lhes um CD de música Pimba. Lembra-os dos seus compromissos. Faz piadinhas do tipo: "Com essa roupa pareces o tipo da propaganda da EDP". Pede-lhe sempre para ele(a) "descer do muro" e assumir-se.

Como irritar os "Escorpião"

Faz-lhes perguntas pessoais. Sabe muito sobre eles e dá isso a entender. Reclama que eles não têm sentimentos, ou se os têm, não os demonstram. Obtém mais sucesso do que eles e vangloria-te - isto mata-os. Repete vezes sem fim: "Não tens nada a ver com isso!" Pede mais tempo para ti. Faz que tenha de escolher entre ti e uma determinada coisa. Abre e remexe nas suas gavetas. Escreve coisas na sua agenda em código e depois deixa que ele(a) a encontre "por acaso". Cochicha com outras pessoas olhando para eles e rindo de vez em quando.

Como irritar os "Sagitário"
Dá-lhes bastante responsabilidades. Põe realismo na sua filosofia. Nunca te rias das piadas deles. Não entres em nenhuma aventura ou quebra de rotina e fica sempre de mau-humor. Quando surgir AQUELA aventura, diz, com ar entediado: "Não estou com vontade..." Não aceites nenhum tipo de disputa ou jogo. Repete sempre - "Isto são horas?" Faz todos os possíveis para impedir aquela viagem de férias dele(a). Faz insinuações sobre a pouca cultura dos pais dele(a) ou de outros familiares.

Como irritar os "Capricórnio"
Organiza tudo para que se sintam inúteis. Envergonha-os em público: faz escândalos, berra com eles.Deixa-os à espera e nunca chegues na hora marcada. Perde ou esquece-te das coisas importantes que ele(a) te confiar: documentos,chaves, carteira... Repete a toda a hora: "Não tens responsabilidade nenhuma!" Nada chateia tanto um capricorniano como ser considerado irresponsável. Insinua que ele(a) está a sair com o(a) chefe(a)para crescer na empresa. Repete de tempos a tempos - "És um chato!"

Como irritar os "Aquário"
Torna-te pessoal e íntimo. Deixa evidente que, para ti,assuntos místicos não passam de uma grande tolice. Não te preocupes em cumprir horários e nem em manter a tua palavra Sabe, sempre, todos os seus movimentos. Muda-te para a casa dele(a). Faz com que ele(a) perceba que te pertence. Faz-te passar por burra, tapada,mas sempre a quereres ter razão. Mostra que sabes sempre mais do que ele em todos os assuntos. Diz-lhes o que "têm que fazer "e "quando e como fazer". Exibe os teus valores materiais na cara deles, tipo carro, jóias, dinheiro, posição social. Pergunta sempre: "Em que é que estás a pensar?" Comenta a vida financeira dele, de preferência a reclamar...

Como irritar os "Peixes"
Diz-lhes para se agarrarem a si mesmos. Marca encontro com eles em locais brilhantes, barulhentos e superpovoados. Deixa-os a falar sem parar e no fim diz que não percebeste nada. Grita e fala aos berros. Conta-lhes os teus "segredos" e deixa-os ficar emocionados com a tua sinceridade, depois ri e pergunta: "Mas quê? Acreditaste mesmo nisso?". Convida-os para ver as estrelas e fala sobre alíquotas de exportação e importação o tempo todo. Arranha o CD preferido deles, apaga o cigarro no cristal que ele(a) usa para meditar, deixa cair a sua máquina fotográfica, sublinha os livros que ele(a) te emprestou. Escolhe filmes violentos. Repete muitas vezes que o romance, flores e bombons é tudo coisa de maricas. E pergunta: "Não tomas um banho antes de dormir?"

Carta Para Anacleto

2007-08-10T17:00:00.000+01:00

País das Maravilhas, 10 de Agosto de 2007

Querido Anacleto,

Quantas saudades!

Peço desculpa por ter ter deixado sozinho naquele sotão, cheio de poeira, só porque cresci e pensei que já não precisava mais de ti... Que injusta que eu sou!

E logo contigo!

Tu, que me fazias companhia toda a noite, tu que me embalavas até eu adormecer, tu que amparavas as minhas lágrimas, tu que me fazias esquecer o medo do escuro, tu que eras o meu fiel companheiro...

Era a ti que contava os meus segredos, era por ti que eu acordava a meio da noite para me certificar que estavas bem coberto (com medo que apanhasses frio!), eras tu quem eu lavava no tanque (na máquina não, podias ficar tonto de tanto andar às voltas...), era para ti que eu cantava para adormeceres. era contigo que eu tinha o máximo de cuidado para não te estragares e eras tu o único que eu não partilhava com alguém, jamais!

Depois cresci, e estupidamente pensei que já não precisava de ti!

Que tonta... Sabes uma coisa?!

Ainda me fazes falta, muita.

Daqui em diante, prometo não te abandonar mais naquele sotão escuro. Prometo ter-te comigo e guardar-te de forma sagrada.

Olha, para te compensar vou dar-te a outro menino ou menina que te vai tratar com o amor e carinho com que eu te tratei. Um dia serás dos meus filhos, prometo!

Um beijinho da Mamã ou da tua filhota!

De Visita

2007-08-08T11:36:00.000+01:00

O recém-criado blog da minha colega de trabalho merece uma visita.

Madredeus -

2007-08-06T18:40:00.001+01:00

Para escutar viajando no tempo...

Coisas de Terceiro Mundo

2007-07-25T22:03:00.000+01:00

Apesar da teimosa certeza dos especialistas, duvido que saibamos ao certo onde fica o Terceiro Mundo: Áfricas, Américas Latinas, Ásias quedam-se para lá do mapa, distantes o suficiente para que receemos o seu manto maligno. Na verdade, isso de berços de lata, de garotos que nunca conheceram pai ou mãe, isso de cartéis de droga, de gangs e salteadores, isso de antros com infectados pelo HIV, malária, lepra e tuberculose, isso de santuários de pornografia infantil, de escravatura, de analfabetismo, de fome, guerra, isso que é o conjunto de todas as pragas e chagas (que lembram o Inferno descrito por Dante na sua Comédia, com a diferença de que Dante era dotado de uma prodigiosa imaginação) fica longe o bastante para que saibamos o que é, em termos precisos.

E assim sendo, o Terceiro Mundo será um caso situado, circunscrito, alheio a nós. Fiquemos descansados, ouçamos um fado, liguemos a televisão e satisfaçamos o apetite com um talk-show bacoco ou com as anedotas do tipo que produziu um Cd, vendido nas rolotes de feira em versões pirateadas; ou então leiamos a última edição da revista do Jet Set, onde se dá a coscuvilhar essa existência épica das criaturas que dobram as consoantes nos nomes próprios e apelidos (os Affonsos, as Rittas, os Mellos, os Telles e os Menezzes), ou que aplicam refinadas ementas linguísticas («tá a ver?»), entre lapsos de somenos importância («a gente estávamos numa festa in…», «haviam vários garotos giros…»).

O Terceiro Mundo não é coisa que nos diga respeito, não a nós que somos gente da primeira divisão mundial, ínsula dos ricos e dos civilizados. Às vezes, a casa sofre um abanão, mas não cai. Bem, pelo menos até que algum entendido em classificações hierárquicas decida apurar o seu conhecimento sobre o como se nasce, sobrevive e morre em Portugal, pelo menos até ficar elucidado sobre o como se aprende, se cultiva o espírito, se faz o civismo em Portugal. Aí, nada garante que o caso não mudasse de figura e estalasse o verniz…

Ficaria o sábio homem a conhecer, entre surpresa e lenços empapados de suor, que a malta vem ao mundo em macas, nos corredores de hospitais, decerto não suficientemente limpos e desinfectados; a saber que a malta mata e se dá a matar nas estradas, mais que num campo de batalha, e que se se aguenta no asfalto, morre depois de tuberculose, enfartes de miocárdio, diabetes e outras tristes enfermidades, pouco chiques.

Ficaria o homem a saber que a malta se habituou à gatunice, à aldrabice, à mentira, ao faz-de-conta, à magra côdea do salário, aos impostos medievais por tudo e por nada, à desonestidade intelectual, à incompetência administrativa, à covardia judicial, ao frango com nitrofurano, ao borrego com brucelose e à vaca louca.

Ficaria o douto analista a par do saudável costume de se escarrar no chão, do característico jeito de se vandalizar sinais de trânsito e paredes dos prédios (grafitados com os I Love You, com os White Boys e as Dark Girls, com os Viva X e os Abaixo Y), do augusto propósito dos condutores em estacionar nos passeios, do expedito funcionário público que se arrasta de um lado para o outro, considerando enfastiado as monumentais filas de espera causadas pela sua eficácia atrofiadora (só depois gesticulando, despachando, zurzindo o labrego e o pé-descalço).

Depois há ainda os ópios desta raça de marinheiros, santos e poetas, esse futebol supra-sumo, essa política vilã (a dos comícios para inglês-ver, onde não faltam o Quim e a Mila, nem a bandeirinha e o garrafão de vinho, nem a cesta de palha e os tupperwares com pastéis de bacalhau, onde do púlpito os maiorais se zangam contra os outros, para mais tarde com eles se reconciliarem em privado, à mesa de um qualquer restaurante de luxo entre charutos e acordos de cavalheiros, longe já do Quim e da Mila).

O informado especialista em questões de terceiromundismo talvez vacilasse, calculando os PIBs, os Défices, os Rendimento Per Capita. Talvez não houvesse que recambiar a malta para a segunda divisão. Talvez descansasse um pouco, ao dar-se conta de que por estas bandas não há exploração infantil, nem patrões malévolos que voam nos BMWs e Jeeps com a massa das fábricas, investindo-o em apartamentos de luxo, vivendas e outras mui cristãs aplicações; quando tomasse numa nota bene o registo de que por cá não há senão boas universidades (e não umas quantas bastilhas, viveiro de catedráticos rançosos), quando ficasse inteirado de que os génios criativos são os verdadeiros motores da cultura e não uns quantos alucinados e inúteis, caçados num qualquer casting para gáudio das audiências televisivas.

Diria esse entendido: «Ao menos isso, caramba!» E suspiraria, seguro de que não o subornariam dessa vez, seguro de que não o maçariam para que a nação continuasse primodivisionária (entre os bons deste mundo), bebendo, talvez exausto dessas legendas, um bom cálice de Porto, com alguma sorte «Made in Spain».

Crónica à Portuguesa

2007-07-21T19:56:00.000+01:00

Há dois tipos de famílias portuguesas: as em que não se fala e as em que só se grita.

Já toda a gente deve ter observado o fenómeno: num restaurante, num café, num transporte público, no Algarve, em Lisboa, só há duas maneiras de comunicar nas famílias portuguesas.

No primeiro caso, a mulher e o marido nada dizem, são capazes de almoçar, ou jantar, durante hora e meia sem dizer nada um ao outro. Pensam, olham e observam o que se passam à sua volta, mas ignoram a existência de outro ser humano à sua frente. Não há tentativas de encetar conversa nem silêncios incómodos, porque são silêncios habituais.

No extremo oposto estão as famílias que sofrem de excesso de comunicação, em que os seus membros gritam, gritam e gritam, quando estão zangadas, quando estão felizes, quando querem falar, perguntar, responder. Não sabem falar em tom baixo, e por isso falam aos berros, mesmo que gostem uns dos outros e sintam um desejo sincero de comunicar.

Entre estas duas estão os raros espécimes de famílias que conversam normalmente, que contam coisas que lhes aconteceram, comentam as notícias, discutem política, que de vez em quando gritam porque estão zangados e outras vezes ficam em silêncio porque estão incomodados. Mas são raros, muito raros.

Por Tiago Simões de Almeida

Festa de S. João

2007-06-28T21:29:00.000+01:00

S. João do Porto, eremita natural do Porto, ( séc. IX ), viveu a sua vida eremítica na região de Tuy, em frente a Valença, tendo sido sepultado em Tuy. No séc. XVII ainda aí se conservavam as sua relíquias, de grande veneração entre os fieis, que acreditavam que S. João os salvaria das febres. Diz a tradição , que a cabeça de S. João do Porto, foi trazida pela Rainha Mafalda no séc. XII, para a Igreja de São Salvador da Gandra e que parte dessa relíquia teria sido levada para a capela da " Santa Cabeça ", na Igreja de N ª Sra. Da Consolação, na Cidade do Porto. O facto da sua festa se ter celebrado a 24 de Junho talvez explique o facto de ter o seu culto sido absorvido pelo de S. João Baptista, cujo nascimento ocorreu no mesmo dia 24 de Junho e a que o povo dedicou através dos tempos forte devoção e grandes festas, mantendo-se ainda hoje muito viva a tradição das fogueiras de S. João de origem muito antiga, ao mesmo tempo que substituíam as festas pagãs do solstício.

Festas de forte caris popular, o S. João do Porto é uma festa que nasce espontaneamente, nada se encontra combinado, embora a festa se vá preparando discretamente durante o dia, é normalmente depois do jantar, constituído por sardinhas assadas, batatas cozidas e pimentos ou entrecosto e fêveras de porco na brasa, acompanhadas de óptimas saladas , jantar obviamente regado com vinho verde ou cerveja, mais modernamente. Findo o jantar, os grupos de amigos começam a encontrar-se, organizando rusgas de S. João, como são chamadas. As pessoas muniam-se de alhos pôrros e molhos de cidreira , actualmente as armas, são outras, mudaram para martelos de plástico, duros e ruidosos, mas que acabaram por ser bem aceites e hoje já fazem parte da tradição, Há alguns anos atrás, o S. João limitava-se a uma área da cidade que era constituída, pelas Fontaínhas ( Ponto nevrálgico ), R. Alexandre Herculano, Praça da Batalha, R. Santa Catarina, R. Formosa ou R. Fernandes Tomás, R. de Sá da Bandeira, R. Passos Manuel, Praça da Liberdade, Av. dos Aliados, R. dos Clérigos, Praça de Lisboa, e no retorno, subindo-se a R. de S. António, estava praticamente concluído o percurso obrigatório. A par deste percurso, que juntava para cima de meio milhão de pessoas, que tornavam as ruas pejadas de gente, e onde não há atropelos, as zaragatas são de imediato sustidas pelos populares, os beligerantes rapidamente selam a paz com mais um copo e uma pancada de alho pôrro de amizade. O S. João do Porto é uma festa onde ricos e pobres convivem uma noite de inteira fraternidade e onde a festa é constante. Nos bairros, a festa continua e as comissões organizadoras de cada uma mantém o baile animado até altas horas da madrugada. No tempo áureo do alho pôrro quem chegasse ao Porto vindo de fora, estranharia o odor espalhado pela cidade...efectivamente ela cheirava a alho.

Nos dias de hoje, o S. João espalhou-se pela cidade, além do seu palco tradicional, estendeu-se até a Ribeira, ás Praias da Foz , á Boavista e por ai fora. Vai as discotecas, aos pubs e bons restaurantes. Tornou-se mais cosmopolita e em alguns casos mais selectivo . Modernizou-se, sofisticou-se e de certa forma, acompanhou os tempos ,até penso que se tornou mais jovem.

Mas muita da tradição ainda se mantém: Em barracas ou espalhados pelo chão lá estão os manjericos ( Planta tradicional do S. João ) , as tendas das fogaças, as farturas, o algodão doce, as pipocas, as barracas da sardinha assada e dos comes e bebes. Os matraquilhos, os carroceis, as pistas dos carros. As tendas de venda das louças de barro, das cutelarias, o tiro ao alvo e as tômbolas. Durante toda a noite, centenas de balões são lançados e muito fogo de artificio particular é queimado, pela meia-noite o tradicional fogo de artificio da Câmara Municipal, faz sempre furor pela sua beleza. No fim e já alta madrugada é ver os foliões procurarem as padarias onde o pão acabado de fazer e ainda quentinho vai confortar as barrigas para um merecido descanso.

Tesourinhos deprimentes

2007-06-12T21:46:00.000+01:00

Sherek IIII

2007-06-12T21:36:00.000+01:00

Fim de Semana em Braga

2007-06-09T12:34:00.001+01:00

A ocupação humana da região onde se integra o município de Braga remonta a milhares de anos, estando documentada por vestígios que adquirem monumentalidade a partir do período megalítico.Na época correspondente à Idade do Ferro, desenvolveu-se a denominada "cultura castreja", característica do povo "brácaro" que ocupava estrategicamente sítios fortificados nos pontos altos do relevo.O processo de romanização iniciou-se por volta do ano 200 A.C., consolidando-se a partir dos primórdios da nossa era, com a fundação da primeira cidade de Braga - Bracara Augusta.A partir do século V, as invasões bárbaras (povos: Suevo e Visigodo), trouxeram à região profunda conturbação que se prolongou com os Árabes até finais do século VIII, só se iniciando o processo reorganizativo nos finais do século seguinte.Cerca de 1070, D. Pedro, primeiro Bispo de Braga, reorganiza a Diocese, conhecendo a cidade e a área envolvente um clima de franco fortalecimento das suas estruturas fundamentais.A urbe vai-se desenvolvendo em torno da Catedral circunscrita ao núcleo amuralhado e sucessivamente fortificado ( D. Henrique, D. Dinis e D. Fernando), não sofre significativa expansão.Braga no século XVI, é uma cidadela que vive à margem dos ventos dos descobrimentos e do "progresso" consagrado na época. D. Diogo de Sousa (insigne Arcebispo), homem de ideias renascentistas, vai transformá-la de tal forma, que se pode falar em refundação, sobrevivendo a nova Bracara, quase inalterada, até ao século XIX.Ao período vivido entre meados de quinhentos e as primeiras décadas de setecentos, associa-se um fervoroso clima de religiosidade, patente na afluência de comunidades religiosas que vão construir Mosteiros, Conventos e Igrejas, apagando sucessivamente os edifícios de traça romana e influenciando a própria arquitectura civil através do recobrimento das fachadas do casario com gelosias.No século XVIII, Braga ressurge e brilha nas floreadas curvas do Barroco, protagonizadas pelos Arcebispos da Casa de Bragança e pelo génio artístico de André Soares (Arquitecto 1720- 1769), que lhe conferiram para a eternidade, um legado excepcional, verdadeiro Ex-Libris do Barroco em Portugal. No final do século assiste-se com Carlos Amarante (Engenheiro e Arquitecto 1742-1815) à transição para o Neoclássico.A centúria seguinte traz consigo focos de conflito e destruição (invasões francesas e lutas liberais), afluindo a partir da segunda metade, o dinheiro e o gosto dos "brasileiros" (emigrados portugueses regressados do Brasil). Introduzem-se na cidade algumas "melhorias" a nível de infra-estruturas e equipamentos e o centro cívico deixa a tradicional zona da Sé, passando para o Jardim Público, hoje chamado Avenida Central.A viagem em curso pelo século XX, consolidou e implementou novos instrumentos de desenvolvimento (água, saneamento, transportes, etc.), importando mencionar em termos de património construído o edifício do Teatro Circo e o conjunto de fachadas que definem o topo nascente da Avenida da Liberdade.O período pós-revolução traduziu-se num enorme crescimento a todos os níveis (demográfico, económico, cultural, urbanístico), convertendo-se Braga, muito provavelmente na terceira cidade do País.Ao nível das intervenções arquitectónicas, há que referir ainda, embora com a devida ressalva da proximidade temporal, o Mercado Municipal do Carandá e o Palácio de Exposições e Desportos, edifícios considerados importantes no contexto da arquitectura portuguesa contemporânea. Por outro lado, assiste-se a uma actuação permanente e sensibilizada em prol do magnífico património arquitectónico bracarense.

Tempos difíceis

2007-05-09T23:03:00.000+01:00

Vivemos tempos difíceis !... Tempos de insegurança com o ruir dos valores tradicionais e a sua não substituição por quaisquer outros; de indefinição em relação ao futuro com o crescente desemprego dos jovens e a precária protecção na velhice; de pouca esperança, enfim, nos benefícios apregoados das novas tecnologias que nos colocam na " aldeia global " sem nos darem tempo de preparação e por isso nos esmagam na nossa pequenez.Mas se a população activa vive nesta angústia, que aflora a cada passo nas mais desconcertantes manifestações públicas, que dizer das crianças nascidas já em tal meio e sem as defesas necessárias para as integrar e resolver? Para mim, que lido com elas todos os dias, que procuro percebê-las, que ouço as queixas dos seus pais e educadores àcerca dos seus comportamentos, principalmente na família e na escola, o cerne da questão reside na desagregação do modelo familiar que se tem operado nos últimos anos no chamado mundo ocidental.

O modelo onde cresciam os meninos nascidos nas décadas de cinquenta e sessenta ( para já não falar nas anteriores ) centrava-se numa família alargada muitas vezes aos avós, em que os papéis atribuídos ao pai e à mãe estavam perfeitamente definidos, geralmente inserida na cultura religiosa dominante e em que a escola tinha apenas um papel complementar na formação global da criança. E o que encontramos hoje ? Os pais repartem por igual as preocupações com o trabalho e as restantes vertentes da vida social, os avós estão, em grande parte ausentes, dado que muitas famílias se deslocaram do interior para o litoral, e é o Estado que tem que se substituir à família na protecção e educação ( muito para além da simples instrução... ) das crianças.

Se juntarmos a este fenómeno o aumento progressivo dos divórcios, com o aparecimento crescente das famílias monoparentais ( só a mãe presente na maioria esmagadora dos casos ) e das famílas " híbridas " com filhos de diversas ligações ou casamentos, compreendemos o drama que vivem estas crianças. Há países em que nas escolas metade das crianças têm os pais separados ( E.U.A.,Suécia,etc ) e cá em Portugal a percentagem tem vindo a aumentar assustadoramente.

Ora, sabe-se, que para o desenvolvimento harmonioso de uma criança é fundamental o papel do pai como o elemento primordial à separação necessária da mãe que o gerou ( para o tirar das " saias da mãe " - como diz o nosso povo ) e para a levar a descobrir e a enfrentar o mundo ( o que para alguns psicólogos é chamado o segundo nascimento ), no fundo a criar a autonomia, a autoestima, a personalidade. Os estudos demonstram que a mãe a este nível tem um papel " castrador " que se torna mais evidente no rapaz e a minha prática diária está inteiramente de acordo com este achado. Criaram-se assim pais ( homens ) ausentes e filhos ( rapazes ) debilitados para encarar os desafios de um mundo cada vez mais competitivo e desumano. Não admira depois que os estudantes universitários sejam maioritáriamente do sexo feminino ... Que fazer então perante esta " feminização " da sociedade actual ? Não advogo um regresso saudosista ao passado até porque isso seria completamente impossível. Há, pois, que pensar em soluções novas que se adaptem a tempos novos e sobretudo que tenham uma visão mais global e "humana" do problema. Como diz o Prof. Daniel Sampaio, há que inventar novos pais ao que eu acrescentaria: há sobretudo que inventar uma nova sociedade com novos valores mas recuperando alguns do passado que são e serão sempre eternos como a bondade, a solidariedade, a justiça e o respeito por nós mesmos para assim podermos respeitar os outros e promover o bem comum.

Há também que não esquecer que os valores morais transmitidos por qualquer religião e essas ou outras aproximações com o transcendente deverão estar sempre presentes na educação de uma criança, pois, na devida medida e sem radicalismos caducos, ajudam a balizar os comportamentos, a saber reflectir e em última análise a gerar bons cidadãos.Sobre este e muitos outros aspectos desta problemática tão complexa muito mais haveria para dizer. Fica para outra oportunidade na esperança contudo que se abra o debate desde já aqui neste espaço e que da discussão possa nascer a luz de que todos nós pais e educadores precisamos.

Por José Carlos Palha, V. N. Gaia, Portugal

Espelhos

2007-05-05T11:39:00.000+01:00

Persigo há muito a senda dos espelhos.

A intrigante e abismal distância
onde tudo descansa. Reinos virtuais
de nevoeiros e acordes improváveis.

Os espelhos não dormem.São atentos
ao nascimento e à morte de imortais.
Intacta guardam a memória dos que
na sua transparência se colaram.

Quem dera ao entardecer os penetrasse
o frio diamante do meu peito
e os incontáveis braços das ausências,
comovidos, rendidos, me pegassem.

por Licínia Quitério

Por vezes

2007-04-05T21:23:00.000+01:00

E por vezes as noites duram meses

E por vezes os meses oceanos

E por vezes os braços que apertamos

nunca mais são os mesmos

E por vezes

encontramos de nós em poucos meses

o que a noite nos fez em muitos anos

E por vezes fingimos que lembramos

E por vezes

lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos

só o sarro das noites não dos meses

lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes

sorrimos ou choramos

E por vezes
por vezes
ah por vezes
num segundo se envolam tantos anos.

David Mourão-Ferreira

Para a minha AMIGA Cátia, de coração.

2007-03-27T21:26:00.000+01:00

Os amigos

Os amigos são por assim dizer as preciosas “âncoras” que temos neste mundo. São eles em quem confiamos, em quem sabemos existir a capacidade de nos prender à vida, quando tudo em volta ameaça transformar-se num naufrágio; são eles em quem pomos a certeza de que um dia, se algo de muito mau nos acontecer, alguém nos lembrará e chorará, alguém que terá saudades da pessoa que fomos.

Ter amigos passa, deste modo, a constituir, tal como comer ou respirar, um acto de sobrevivência. E, tal como a alimentação ou a respiração, os amigos podem ser bons e disciplinados ou maus e irregulares. Cabe-nos procurar os primeiros e evitar os segundos, ou, mais ainda, cabe-nos criar formas de separar o trigo do joio e não deixar que se misturem ambas as qualidades.
Acontece que frequentemente os amigos são uma espada de dois gumes: são imprevisíveis quando precisamos deles e monopolistas quando precisam eles de nós. Há aqueles que constantemente invocam a “amizade” para lembrar que são nossos amigos, como se, nomeando-a, a tornassem mais viva, mais real, mais genuína. Dou-me conta de que esses amigos são os que, tão misteriosamente quanto apareceram na nossa vida, um dia deixam de dar notícias, desaparecem sem deixar rasto ou marcas, a não ser talvez a impressão de que fomos usados.

Outra categoria é a daqueles a que o povo chama «amigos da onça» e «amigos de Peniche», amigos que nos voltam as costas, no meio de justificações complicadas, logo no momento em que mais precisávamos de uma palavra de apoio ou de um abraço fraterno, amigos que nos cortam a “âncora” e nos lançam para o mar alto em horas de tempestade. São eles afinal os “amigos” que nunca o foram e que nos avivam as contradições deste mundo, os amigos que pela traição ou pela vigarice nos fornecem argumentos suplementares para odiarmos tudo à nossa volta.

E há de modo igual aqueles amigos de que nunca nos lembramos e que um dia telefonam ou aparecem em casa, a perguntar se «está tudo bem», a inquirir pelo nosso sucesso profissional e pela saúde dos filhos. São aqueles amigos que nos apanham cinco minutos antes de sairmos para a consulta no dentista, ou para o cinema, aqueles que, como vírus informáticos, aparecem nas horas erradas e por motivos errados, com o inconveniente de trazerem para a luz do dia assuntos que supúnhamos arrumados e memórias forjadas de «bons velhos tempos». Quando, por arte ou força, nos livramos deles (já a consulta no dentista teve de ser adiada e o filme deixou de poder ser visto) dão-se-nos ganas de mudar o número de telefone ou de número da porta.
E há, finalmente, os AMIGOS! Aqueles a quem atribuímos a nobre incumbência de saber de nós, de nos aturar, de nos dar conselhos, de ouvir as nossas confissões relativamente patetas do dia-a-dia; aqueles que nos censuram com limpidez e honestidade; aqueles que nos avisam, mesmo quando não queremos; aqueles que por generosidade impagável nos dão “comida” e “oxigénio”, mesmo quando nada temos para retribuir, ou quando, pior, retribuímos com ingratidão.

Quase nunca pensamos nos AMIGOS como “amigos”. De tal forma existem dentro de nós que mais os tratamos como irmãos e irmãs, deles exigindo acima do que o devido, mas também a eles nos entregando sem limites, porque sabemos que tudo quanto façamos por eles, eles por nós fariam.
Esses AMIGOS não são em número mais do que os dedos de uma mão e quase sempre os conhecemos por acaso, em contextos de sacrifício e sofrimento, em provas de fogo, nas quais eles foram o anjo-da-guarda de que tanto precisávamos. O meu pai costuma, a título de exemplo, dizer que «os verdadeiros amigos são os da tropa», o que julgo ser aceitável como verdade.
Ora, este punhado de criaturas é o resultado de anos de amadurecimento. São o que fica no prato da garimpa, separadas e eliminadas todas as escórias, reluzindo um aqui, outro ali, com raridade, espaçadamente, em demoradas provas de convivência e aprendizagem. E os que ficam bastam. Têm de bastar!

E, para terminar, deixo, muito a propósito, alguns versos de Alexandre O’ Neill: «Amigo (recordam-se, vocês aí,/ Escrupulosos detritos?)/ Amigo é o contrário de inimigo!/ Amigo é o erro corrigido,/ Não o erro perseguido, explorado,/ É a verdade partilhada, praticada.// Amigo é a solidão derrotada!/ Amigo é uma grande tarefa,/ Um trabalho sem fim,/ Um espaço sem fim,/ Um espaço útil, um terreno fértil,/ Amigo vai ser, é já uma grande festa!».

Por João Ricardo Lopes, escritor, professor

Horizonte meu

2007-03-26T13:39:00.000+01:00

Apanhados RTP I

2007-03-23T21:47:00.001Z

Apanhados RTP II

2007-03-23T21:36:00.000Z

Por ti - Fernando Assis Pacheco

2007-03-22T21:48:00.000Z

Eu cantei este amor sem que soubesses.

Falei de ti com as palavras mais limpas,

viajei (sem que soubesses) no teu interior.

Fiz-me degrau para pisares, mesa para comeres,
tropeçavas em mim e eu era uma sombra
ali posta para não reparares em mim.

Andei pelas praças anunciando o teu nome,

chamei-te barco, flor, incêndio, madrugada.

Em tudo o mais usei de parcimónia

a que me forçava aquele ardor exclusivo.

Hoje osversos são para entenderes.

Reparto contigo um óleo inesgotável

que trouxe escondido aceso na minha lâmpada

brilhando (sem que soubesses) por tudo o que fazias.

Poema de Fernando Assis Pacheco

fim de tarde para o meu PAI

2007-03-19T22:26:00.000Z

Não imagino outra forma

de dizer o amor senão usando

o que sobra de luz quando as tardes

terminam: são de sombras vagas

todos os versos que te escrevo.

por Sandra Costa

Sombra

2007-03-19T21:53:00.000Z

Adónde es
que he estado
que estoy
adónde se me fue la vida
la vivida
adónde la por vivir
y si hubiera sido otra
sería la misma otra
no tengo más vida
que ésta
que me vive

Poema de Gloria Gervitz

Mariza - Chuva - Fado

2007-03-16T22:45:00.001Z

Chuva

2007-03-16T22:39:00.000Z

As coisas vulgares que há na vida
Não deixam saudades
Só as lembranças que doem
Ou fazem sorrir
Há gente que fica na história da história da gente
e outras de quem nem o nome lembramos ouvir
São emoções que dão vida à saudade que trago
Aquelas que tive contigo e acabei por perder
Há dias que marcam a alma e a vida da gente
e aquele em que tu me deixaste não posso esquecer
A chuva molhava-me o rosto
Gelado e cansado
As ruas que a cidade tinha
Já eu percorrera
Ai... meu choro de moça perdida gritava à cidade
que o fogo do amor sob chuva há instantes morrera
A chuva ouviu e calou meu segredo à cidade
E eis que ela bate no vidro
Trazendo a saudade

Por Jorge Fernando

António Gedeão, Biblioteca Nacional

2007-03-14T22:58:00.000Z

€uros, há poucos!

2007-03-13T22:52:00.000Z

Por Paulo Teixeira

A Noite Passada - Sérgio Godinho

2007-03-13T22:39:00.001Z

8 de Março, Dia Internacional da Mulher

2007-03-08T14:01:00.000Z

O dia 8 de Março é, desde 1975, comemorado pelas Nações Unidas como Dia Internacional da Mulher
Neste dia, do ano de 1857, as operárias têxteis de uma fábrica de Nova Iorque entraram em greve ocupando a fábrica, para reivindicarem a redução de um horário de mais de 16 horas por dia para 10 horas. Estas operárias, que recebiam menos de um terço do salário dos homens, foram fechadas na fábrica onde, entretanto, se declarara um incêndio, e cerca de 130 mulheres morreram queimadas.
Em 1903, profissionais liberais norte-americanas criaram a Women's Trade Union League. Esta associação tinha como principal objetivo ajudar todas as trabalhadoras a exigirem melhores condições de trabalho.
Em 1908, mais de 14 mil mulheres marcharam nas ruas de Nova Iorque: reivindicaram o mesmo que as operárias no ano de 1857, bem como o direito de voto. Caminhavam com o slogan "Pão e Rosas", em que o pão simbolizava a estabilidade económica e as rosas uma melhor qualidade de vida.
Em 1910, numa conferência internacional de mulheres realizada na Dinamarca, foi decidido, em homenagem àquelas mulheres, comemorar o 8 de Março como "Dia Internacional da Mulher".

Mulheres, de Pablo Neruda

2007-03-08T13:52:00.000Z

Mulheres

Elas sorriem quando querem gritar.

Elas cantam quando querem chorar.

Elas choram quando estão felizes.

E riem quando estão nervosas.

Elas brigam por aquilo que acreditam.

Elas levantam-se para injustiça.

Elas não levam "não" como resposta quando

acreditam que existe melhor solução.

Elas andam sem novos sapatos para

suas crianças poder tê-los.

Elas vão ao medico com uma amiga assustada.

Elas amam incondicionalmente.

Elas choram quando suas crianças adoecem

e se alegram quando suas crianças ganham prémios.

Elas ficam contentes quando ouvem sobre

um aniversario ou um novo casamento.

Mulheres

de Pablo Neruda

One last cry - Marina Elali

2007-03-07T21:25:00.001Z

Março de E. Andrade

2007-03-07T21:07:00.000Z

Março voltou

Março voltou, esta
ácida loucura de pássaros
está outra vez à nossa porta,
o ar
de vidro vai direito ao coração.
Também elas cantam, as montanhas:
somente nenhum de nós
as ouve, distraídos
com o monótono silabar do vento
ou doutros peregrinos.
Já sabeis como temos ainda restos
de pudor.
e pelo mundo uma enorme, enorme indiferença

Poema de Eugénio de Andrade

Simão Cesar Dórdio Gomes

2007-03-01T22:14:00.000Z

Simão Cesar Dórdio Gomes

Pintor contemporâneo, Simão Cesar Dórdio Gomes nasceu em Arraiolos, na região do Alentejo, vindo a falecer em 1976.

Entre paisagens e figuras combinadas Dórdio Gomes fixou apaixonadamente as imagens da vida rude e difícil do interior.

Comentando uma de suas pinturas, escreve Fernando de Pamplona: «A sesta dos ceifeiros é uma planura incendiada, em que se alastram messes loiras e em que os homens, abrasados pela luz candente, buscam ansiosos a frescura de uma sombra.»

Em Gadanheiro (Ceifeiro), reproduzido acima, dá uma idéia da obra de Dórdio Gomes. Ele fixava um momento definido, transmitindo com vivacidade a disposição do homem em relação ao solo árido, atirando-se numa luta tenaz contra as intempéries e adversidades para conquistar o pão de cada dia.

Kansas - Dust In The Wind

2007-02-28T21:57:00.001Z

Maravilhoso!

Pequenos Gestos

2007-02-28T21:25:00.000Z

Os pequenos gestos

Os pequenos gestos são os mais belos. Talvez o saiba desde sempre, mas preciso de o lembrar muitas vezes. Fecho a porta do carro. Caminho sem destino. Considero devagar as diferentes perspectivas da cidade, das casas e das pessoas, das cores e das ruas, dos cubos de pedra no chão, dos sítios de que gosto mais e de que gosto menos. O ar frio trespassa-me por inteiro, corpo e alma, aragem de Outono, lavada, repleta de memórias, de estímulos que se agarram a mim, intensos e inexplicáveis…

Cismando nesta coisa que é ‘estar-se vivo’, passo e repasso pelas mesmas ruas, mãos nos bolsos, o olhar aceso, registando mentalmente movimentos, impulsos, ideias, até me deixar arrebatar de súbito, num canto qualquer, pelo aroma extraordinário do pão acabado de cozer, o mais puro e sublime e poético dos cheiros! Maravilhoso o aroma do pão fresco, de uma simplicidade que avisa os poetas do que deve ser a poesia — simples e maravilhosa! E ocorre-me, com um sorriso provável, o quanto eu queria ser padeiro naquela idade em que todas as outras crianças queriam ser doutores, mecânicos ou bailarinas.
Itinerário de escritor. Alimentado pelo impulso do pão, da memória, do frio, mergulho nas palavras. Junto-lhes o sabor do café, e sobre o tampo da mesa destapo a parker, a mais fiel das canetas, disparando-a como uma seta sobre a brancura das folhas, enegrecendo-as com a tinta, plasmando de riscos e correcções o papel, já de si crivado de outros riscos e correcções, atirando, umas atrás das outras, letras e frases tresmalhadas, pequenos versos, apontamentos variegados, rascunhos incertos de literatura, talvez para um romance, talvez para aliviar apenas a alma do peso da inspiração, do instante crítico em que se tem aquela vontade de escrever, para me saciar daquela fome que não se explica, mas que martiriza por dentro!

Escrevo então sobre a cidade, sobre os pequenos gestos, sobre os meus sentidos outoniços, destapados, desentorpecidos, julgando captar as coisas, objectos, pessoas, sentimentos, estímulos, como de uma primeira vez! Repito para mim mesmo e para o caderno que «Os pequenos gestos são os mais belos. Talvez o saiba desde sempre, mas preciso de o lembrar muitas vezes. Fecho a porta do carro. Caminho sem destino. Considero devagar as diferentes perspectivas da cidade, das casas e das pessoas, das cores e das ruas, dos cubos de pedra no chão, dos sítios de que gosto mais e de que gosto menos.»
Os pequenos gestos nunca são pequenos! São a vida! São gestos como escrever uma carta a alguém a que devemos amizade; são gestos como observar melhor a quantidade de ternura de um pai ou de uma mãe que toma o filho pela mão e o ajuda a atravessar a rua; são gestos como avaliar o calor humano que se concentra num abraço ou num beijo; são gestos como saborear mais intensamente os minúsculos rituais que nos cercam e que por capricho se tornam invisíveis ao olhar, tanto os repetimos, rituais como tomar um café e limpar os inevitáveis grãos de açúcar derramados em torno da chávena, rituais como saborear a suavidade do sol, aí pelo meio da tarde, nestes últimos dias da estação.

E aquele mesmo poeta ou homem ou sombra, deslizando de rua em rua, vai compondo para si outras frases, outros poemas, outros possíveis capítulos de romance, acrescentando à sua fantasia pequenos gestos a reacordar, a revalorizar, lamentando a distracção, explicando muito de si para si que, talvez por tê-los ignorado tanto tempo, a sua vida lhe tenha parecido sempre um escombro, um ‘puzzle’ de peças soltas, um vazio interminável, conjecturando que talvez por isso mesmo e apesar de todos os triunfos e conquistas, lá no fundo sentisse sempre a falta de algo, a dor de algo, a urgência de algo…Reentro no carro. Fecho a porta. Com o cadernito em cima do volante e antes de regressar a casa, assento em letra miúda e pausada:

«O ar frio trespassa-me por inteiro, corpo e alma, aragem de Outono, lavada, repleta de memórias, de estímulos que se agarram a mim, intensos e inexplicáveis…». E, ao cruzar o cinto, com a chave na ignição, intimamente transmudado, mesmo sem o saber, prometo-me apreciar melhor os instantes únicos da vida, os pequenos flagrantes de um quotidiano tantas vezes sujo e baço, instantes como abrir um presente, escutar a canção dos pássaros, apertar os atacadores, sentir o afago de uma mão no rosto, ou até o prazer secreto dessa velha parker, preenchendo as folhas!

por J.R.Lopes

Portugal e Itália - tão parecidos

2007-02-26T15:24:00.001Z

A propósito de Kundera

2007-02-23T16:44:00.000Z

"A Insustentável Leveza do Ser" é um livro que, como poucos, explora as vastidões do território do amor. Fá-lo de uma forma realista. Num certo sentido, pode-se até dizer que o faz de uma forma amargurada. Milan Kundera mostra as cartas com que dá início a um romance sobre o amor: um cirurgião checo, divorciado, vive embrenhado naquilo a que chama "amizades eróticas". Conhece Tereza, uma empregada de café, numa deslocação que, por mero acaso, tem que fazer à provincía. No momento em que se conhecem, Tereza está no balcão a ler um livro. Repara em Tomás que se senta numa mesa também com um livro. Para ela, o livro é uma espécie de senha entre almas. Nunca naquele local em que trabalha, vira alguém com um livro. É neste momento que se apaixona por ele. Duas semanas depois ela está em Praga. Fazem amor e, depois, ela adoece. Durante uma semana, fica na cama dele, convalescente. A dado momento, enquanto Tereza arde em febre, Tomás sente que não sobreviveria à sua morte. Era como se aquela mulher, naquela cama, fosse uma criança que alguém abandonara, numa cesta untada de pez, rio abaixo. Essa criança viera ter à sua cama. Amá-la-à? Nem ele sabe e, manifestamente, parece-lhe excessivo esse sentimento. Ela veio para viver com ele. E ele, ele que sempre fora tão cioso da sua liberdade, não se consegue ver livre dela. Nem, na realidade, sabe se é isso que quer. O que temos aqui, então? Um homem que até aí, vivia feliz entre as suas várias amantes e uma mulher que veio para Praga viver com o grande amor da sua vida.À partida, poder-se-ia considerar que as cartas que Kundera mostra, ainda que não muito usuais, facilmente poderiam cair na vulgaridade: Tomás esforça-se por deixar as suas amantes, com mais ou menos dificuldade acaba por consegui-lo porque, acima de tudo, existe o seu amor por Tereza. Errado, Tomás não consegue deixar as suas amantes. Aliás, nem sequer tenta, uma vez que, para ele, isso em nada interfere com o amor que sentirá (nem ele, creio, está certo de o sentir) por Tereza. Entramos, portanto, num campo mais perigoso. Kundera começa a explorar o território do amor. Explora o seu lado escuro, o lado que se afasta da visão solar que, normalmente, temos do amor. Tereza tenta aceitar as amantes de Tomás. No fundo, tem medo que ele a deixe e que ela tenha que regressar a esse mundo onde não existiam almas que conhecem os segredo dos livros.O amor joga-se, portanto, entre um homem femeeiro que não está certo de amar aquela mulher, e essa mesma mulher que tem a certeza que o ama, ao mesmo tempo que reconhece a sua incapacidade para o mudar.O que acontece? Em termos gerais, uma vez que não é meu intuito descrever o livro, o que acontece é que vão ficando juntos. Numa análise fria, é isso o que sucede. Ficam juntos porque Tereza é demasiado fraca para o deixar, e ficam juntos porque, à sua maneira, Tomás é demasiado fraco para a deixar. Portanto, ficam juntos. Dificilmente se poderá imaginar quadro mais desprovido de verdadeiro amor: duas pessoas que estão juntas, simplesmente, porque nenhuma delas tem força para partir. No entanto, e é esta principal razão pela qual considero que este livro é de uma profundidade inquestionável, isto pode até nem ser amor verdadeiro, mas é o amor de Tomás e Tereza. Logo, é tão verdadeiro como outro amor qualquer. Para mais, este amor nem sequer tem a felicidade para o justificar. Assim, justifica-se a si próprio.

Ler "A Insustentável Leveza do Ser" é ler um livro triste. É ler um livro que relata um amor que vai funcionando sem nunca funcionar. Um amor que funciona apenas, e só, porque o tempo passa e esse amor não termina. É ler um livro em que, a cada página, esse amor de uma forma paradoxal, se parece autoconsumir e, no entanto, ficar sempre mais forte... Talvez, apesar de tudo, não seja assim tão paradoxal: é o tempo aquilo que verdadeiramente joga a favor desse amor.Mas é também no tempo que esse amor desgasta as personagens que o vivem. Um Tomás incapaz de fazer Tereza feliz, uma Tereza infeliz incapaz de ser aquilo que, no fundo, nem Tomás sabe o que quer que ela seja.Na repressão pós Primavera de Praga, a descida dos dois ao anonimato, às profissões menores que ainda iam sendo permitidas a todos aqueles que não fizessem a sua autocrítica, aproxima-os mais ainda. É como se o seu amor fosse um caminho descendente.

E o leitor, aqui, comprende que, mais importante do que adjectivo, é o substantivo. Esse amor é um caminho. Como todos os amores o serão. Mas alguns, por maldição talvez, são um caminho que fica no lado escuro dos territórios do amor. Talvez por isso mesmo, no fim, nos deixem um travo de nostalgia e um brilho diferente, triste, melancólico, amargurado.Aprendi, com este livro, algo que já intuíra: o amor pode não ser sinónimo de felicidade no sentido mais corrente do termo. E pode também não ser infelicidade no sentido mais corrente do termo. O amor, afinal, pode, uma vez mais no sentido mais corrente do termo, não ser amor.

por Ricardo Simães

Esta arte

2007-02-22T14:08:00.000Z

esta arte
dedicado a Nélson Lopes, meu pai

abre-se uma porta
e essa porta é todo um silêncio
que devemos erodir com o tempo

não me sei situar nesta cidade
os olhares interceptam-me num tom de natureza morta:
aqui ou aí ou em qualquer outra parte
é preciso desenhar o epicentro e habitá-lo sem pudor

um dia estaremos tão mortos

abrir-nos-ão o alforge
e as poucas memórias servirão de geografia
para lá dessa porta que abrimos
para lá da qual também eles caminharão

tão vivos um dia
como jamais poderemos sê-lo agora

por J.R.Lopes

Bonecos Gelados

2007-02-21T18:16:00.000Z

O que fazem os bonecos de neve no Verão?!

Por pesq. de Elsa Lopes

Sabedoria dos *** macacos

2007-02-21T14:43:00.000Z

Durante as suas viagens por toda a Índia, Gandhi teve sempre uma bagagem muito simples: uma mochila com: lápis, papel, agulha e linha, uma tigela de barro, uma colher de madeira e uma roca. Levava também uma estatueta dos “Três Macacos Sábios”, um com as mãos sobre os olhos, o outro com as mãos sobre a boca e o terceiro com a mão sobre os ouvidos, para lembrá-lo dos três segredos da Sabedoria:

NÃO VEJA O MAL, NÃO OUÇA O MAL, NÃO FALE O MAL.

Os macaquinhos, conhecidos como "Três Macacos Sábios", ilustram a porta do Estábulo Sagrado, um templo do século XVII localizado na cidade de Nikko, no Japão. A sua origem é baseada num trocadilho japonês.) “Kikazaru” (o que tapa os ouvidos), “Mizaru” (o que cobre os olhos) e “Iwazaru” (o que tampa a boca), traduzidos como “não ouça o mal”, “não veja o mal” e “não fale o mal”. A palavra saru, em japonês, significa macaco e tem o mesmo som da terminação verbal zaru.

Por Marta Lopes

"Perdoa-me"

2007-02-19T14:50:00.000Z

O padre foi o primeiro que encontrei.

Ficámos cinco, ao todo. Uma cientista e uma empregada de limpeza, o padre e um taxista, e eu. A primeira e mais obsessiva das teorias veio do padre, que acreditava estar morto e ter como missão encontrar Deus. A cientista fez ouvidos moucos e foi o taxista que perdeu a paciência com maior facilidade, bofeteando o padre perguntando de seguida como é que, estando morto, sentia dor. O padre não voltou a tocar no assunto, para que se veja, mas bem que podia ter dito que se existe um Inferno, existe dor na Morte. Paciência. Ainda dormimos. Fomos raptados para objectos de estudo.
Não tenho opinião. A teoria do sono lembrou-a a cientista. A da conspiração referiu-a a limpadeira. Quem não sabia o que pensar era o taxista. O padre já se sabe. E eu fiz-me de mudo. Resolvemos, antes de empreender alguma acção, sentarmo-nos em círculo e dialogar. As apresentações vieram em primeiro lugar, e foi aí que se soube que o padre rezava missas, que a limpadeira limpava escadas, que o taxista deambulava por ruas, que a cientista era uma Física e que eu não fazia nada de mais. Restava descobrir onde estávamos. Mas mais importante que isso, lembrou a cientista, não era descobrir onde estávamos, mas como estávamos. Mortos, disse o padre. O taxista bufou. Era bem possível que tudo fosse um sonho, que ainda não tivéssemos acordado completamente, um estado de limbo entre a ilusão e a realidade. Mas se for esse o caso, é o sonho de quem?, quis saber o taxista. Teu não é, respondeu a limpadeira, se isto é sonho é sonho meu, tão certo como eu ser mãe de três rapazes.

A última memória de cada um, sem excepção, era o deitar para dormir. Depois, foi o acordar naquele local de casas rústicas abandonadas no tempo, de telhados caídos e paredes desmoronadas. Nenhum de nós tinha relógio, mas era de madrugada, segundo o taxista. Como é que sabes?, indagou o padre, se não tens qualquer instrumento que to comprove. A madrugada sente-se, não se mede. Tretas, o padre foi céptico, bem que pode ser altura do ocaso, as cores são as mesmas. A madrugada sente-se, disse a cientista, é como a fé; sabe o que é fé, não sabe, sacerdote? Não sei muito, nem de Física nem de religião, só sei que sinto a madrugada, tal como aqui a nossa amiga que sabe que o sonho é dela, disse o taxista. Ora, se o sonho é dela, nenhum de nós existe, ou melhor, só existe a sonhadora, que está a sonhar com um motorista que sente a madrugada, lembrou o padre. E? A pergunta veio da limpadeira, que não compreendia muito do que se ia dizendo. Mulher demasiado simples, com apenas quatro anos de estudos em cima. Se era sonho, dela não seria, que era ignorante no que toca à Física e, segundo ela, a essas filosofias, e uma pessoa só sonha com o que está na cabeça. Filosofias todos as temos, disse o padre. Mas resolveram cessar a discussão. Sonho não deveria ser. Morte também não. A limpadeira lembrou o filme que viu no outro dia em que os governos raptavam pessoas e as submetiam a dolorosas experiências. Embora se tivesse automaticamente descartado parte desta teoria, num ponto todos concordaram; estávamos vivos e havíamos mudado de sítio, mas como?

Foi unânime a decisão de não nos separarmos enquanto visitávamos a aldeia de casas de pedra abandonadas. Depois veio o medo e a paranóia, ao se verificar que a aldeia era relativamente pequena, mas à volta estendia-se um deserto de terra sem fim visível. Já sei onde estamos, estamos no fim do mundo, revelação a cargo do taxista. O sol erguia-se lentamente no horizonte; sempre era madrugada. Deve estar contente, sacerdote, ou não?, perguntou a limpadeira, olhe bem, que posso não ter estudos, mas sei que morremos num deserto se não tivermos água, e eu ainda não vi nem poço nem torneira; se ainda não estamos mortos, para lá caminhámos, não era isso que queria? O padre não respondeu. É a primeira madrugada que desejava prolongar para sempre, disse a cientista dando um leve toque no ombro do taxista. É sempre assim, respondeu o taxista, nunca controlámos o que sentimos. Voltámos para o centro da aldeia. A limpadeira dirigiu-me a palavra. Pena tenho de ti, disse pessimista, que vida curta vais levar. O taxista, ouvindo o que fora dito, agarrou a limpadeira pelos braços e abanou-a com força, gritando exasperado que ninguém ia morrer, e ameaçou-a de que se me voltasse a assustar daquele modo, lhe arrancaria a língua. A cientista afastou-o e a limpadeira começou a chorar. O padre rezava.

Sim, vou morrer, disse-lhes eu. Cala-te miúdo, ordenou o taxista. Já ia morrer antes de vir para aqui, continuei. Todos ficaram a olhar para mim sem saber o que pensar. Tenho um caroço na minha cabeça que cresceu muito, informei. Ontem, quando adormeci na cama do hospital, lembro-me de ter sentido a minha mãe chorar, e achei que deveria estar para breve. Tu tens um cancro?, perguntou a cientista. É um caroço, respondi. A limpadeira suspirou e disse, então, sempre é verdade que estamos mortos. Respondi que não. Como sabes?, questionou o padre, a tua mãe chorou porque sabia o que estava para acontecer, e, se tu estás morto, então estamos todos, eu tinha razão. Não estou morto simplesmente porque ainda me sinto a morrer. Tretas, disse o taxista. Cala-te, ordenou a cientista, se tu podes sentir a madrugada, porque não pode ele sentir o corpo a morrer? A morte é o oposto da madrugada, é o pôr do sol, concluiu a limpadeira que sempre sabia de filosofias.

Depois dei comigo a contar o que sucedeu, dei comigo a contar que o cancro fora provocado por um aparelho sofisticado no hospital, um aparelho que iria analisar a minha cabeça e dizer-me se a fractura que tinha feito numa queda era ou não grave. O aparelho não estava a funcionar devidamente, por causa de um erro de manutenção. O caroço só foi detectado dois anos mais tarde, quando eu entrei para a escola, há já dois anos e meio.

Então esta madrugada é a vida, disse a cientista, é a vida que, de algum modo, temos de devolver a este rapaz. Ninguém percebeu. Há uns anos, trabalhei no desenvolvimento de um aparelho para o Instituto de Oncologia, mas um erro de cálculos foi cometido e os raios gama emitidos pelo aparelho mostraram ter uma energia muito superior à que seria de desejar, o erro foi reparado dois dias depois, mas o aparelho chegou a ser utilizado. E foi isso que provocou o cancro, concluiu o padre. Estou aqui para te devolver a vida, disse a cientista, tal como todos nós, agora é óbvio. Como assim, perguntou o taxista, que tenho eu com isso? Durante algum tempo tomei conta de crianças, disse a limpadeira, mas nunca tive grande paciência para putos, e um dia, com um deles, perdi a paciência enquanto lhe dava de comer e fechei-o na casa de banho, mas o chão estava molhado e ele começou a bater na porta em pulos para que eu o deixasse sair, depois ouvi um som seco. Seu monstro, disse o taxista. E a limpadeira atirou-se ao pescoço dele com um grito, mas o padre separou a mulher e a cientista agarrou o homem. Parem, os dois, gritei. A limpadeira começou a chorar. De qualquer modo, disse o padre, compreendo parte desta nova teoria, e se mostrar ser verdadeira, então tudo isto é obra do Senhor, mas o Senhor não permitiria a morte de uma mãe que tem três filhos para alimentar, mesmo neste caso. O choro da limpadeira subiu de intensidade ao ouvir estas palavras, e disse, já não os tenho, os meus filhos, já não os tenho, vivem com o pai, sou alcoólica. Todos ficaram calados por uns momentos, só o choro se ouvia, o sol continuava a subir.
Falta explicar onde entro eu e o nosso amigo sacerdote na lengalenga, disse o taxista. E convém apressar a resposta, não tarda, deixa de ser madrugada, concluiu a cientista. Não compreendo a tua serenidade e credibilidade no assunto, reparou o padre, pois és uma mulher da Física, da ciência, e isto não se explica pela ciência. Um cientista também sente, e eu sinto que devo a vida a este rapaz, respondeu ela. Eu continuei; quando me detectaram o caroço disseram que ainda era possível removê-lo se agissem nos próximos quatro meses, mas os custos eram muito elevados, o meu pai morreu no ano da queda, dois meses depois, num acidente de viação, e depois disso nunca mais vivemos muito bem e a minha mãe não quis pedir ajuda à família. Porquê?, perguntou a limpadeira. Ela foi expulsa, era o que me dizia a avó, mãe do meu pai, isto porque eram todos muito religiosos e a minha mãe engravidou antes de casar, e, ainda por cima, de um Judeu. Meu Deus, que fiz eu?, lamentou o padre, sei quem é tua mãe, fui eu quem instigou ódio nos corações da tua família, não a queria na minha paróquia. Dois monstros, disse o taxista. Perdoa-me, disse o padre, prosternado aos meus pés. Por Deus, perdoa-me. Não, respondi; perdoo-te por ti. Começo a sentir-me esquisita, disse a cientista, vá, motorista, és tu quem falta. Um morto resultou de um acidente em que as culpas caíram sobre mim, por volta da altura que relatas, confessou o taxista. O meu pai?, perguntei-lhe. Não sei, nunca quis saber nada sobre o homem, respondeu, mas deve ter sido, senão não estaria eu aqui, na madrugada da morte. Da vida!, disse a cientista. Da minha morte, retorquiu o taxista. Por este gesto, todos iremos para o Céu, informou o padre, nada deves temer. E se eu quiser o Inferno?, perguntou o taxista. Ao ouvir isto, abracei-o com força e sussurrei-lhe ao ouvido, pelo Inferno já passaste tu, já passámos todos nós. Ele chorou e abraçou-me, enquanto soluçava o verbo perdoar, conjugando-o no imperativo.

Perdoa-nos a todos, concluiu a limpadeira. Fez-se silêncio.

Chegou a hora, informou o taxista passados alguns minutos. Como sabes, perguntou o padre. A madrugada, já não a sinto.

Acordei na cama do hospital com dois homens de bata branca ao meu lado. Como te sentes, perguntou um deles. Bem, respondi.

A minha mãe estava junto à porta e chorava, mas de um chorar diferente. A incredulidade era visível nos olhos dos dois homens e minha mãe disse entre soluços, vamos para casa meu querido, vamos para casa.

Agora que relembro e escrevo isto que nunca contei a ninguém, passados oitenta e nove anos, volto a sentir o meu corpo a morrer. Ao meu lado, aberto, está um livro que se chama A Jangada de Pedra, onde se pode ler, Se um dia tiveres um filho, ele morrerá porque tu nasceste, desse crime ninguém te absolverá

Por Leandro Ribeiro

Fotografia de Marta Lopes

"There For Me" - The Phantom of the Opera

2007-02-19T14:11:00.001Z

Douro Meu

2007-02-19T00:31:00.000Z

Por Marta Lopes

A propósito de ti - II

2007-02-17T19:43:00.000Z

Fotografia de J. R. Lopes

A propósito de ti - II

Reconheço de olhos fechados
os contornos exactos da fragilidade do corpo
e percorro no limiar dos afectos
os caminhos traçados pela sombra.
reconheço na escuridão do silêncio
a incandescência da voz
e prendo-me ao desenho das palavras
que proferes, que não ouço, que sinto...
Rescrevo a transparência dos gestos
que se erguem em medida exacta
num horizonte camuflado
pela serenidade dos membros que ostentas.
Percebo a doçura da pele
e prendo-me ao toque aveludado
e ao cheiro adocicado de um tacto
que ilumina a retina que foca o rosto.
Sinto os pormenores da alma
que cresce cobrindo os sonhos,
e conto os segundos de respiração
que gastas para pronunciar o meu nome.
E sinto a ternura anunciada
de um olhar, de uma voz, de uma pele
que não posso perder.
Sinto-te... porque estás perto!

Juliana Miranda, afectos

U2 in SL Virtual Concert in Second Life

2007-02-16T22:09:00.001Z

A desilusão

2007-02-13T23:10:00.000Z

Vamos pela vida intercalando épocas de entusiasmo com épocas de desilusão. De vez em quando andamos inchados como velas e caminhamos velozes pelo mar do mundo; noutras ocasiões - mais frequentes do que as outras - estamos murchos como folhas que o tempo engelhou. Temos períodos dourados, em que caminhamos sobre nuvens e tudo nos parece maravilhoso, e outros - tão cinzentos! - em que talvez nos apetecesse adormecer e ficar assim durante o tempo necessário para que tudo voltasse a ser belo.Acontece-nos a todos e constitui, sem dúvida, um sinal de imaturidade. Somos ainda crianças em muitos aspectos.A verdade é que não temos razões para nos deixarmos levar demasiado por entusiasmos, pois já devíamos ter aprendido que não podem ser duradouros.A vida é que é, e não pode ser mais do que isso.Desejamos muito uma coisa, pensamos que se a alcançarmos obtemos uma espécie de céu, batemo-nos por ela com todas as forças. Mas quando, finalmente, obtemos o que tanto desejávamos, passamos por duas fases desconcertantes. A primeira é um medo terrível de perder o que conquistámos: porque conhecemos o que aconteceu anteriormente a outras pessoas em situações semelhantes à nossa; porque existe a morte, a doença, o roubo...A segunda fase chega com o tempo e não costuma demorar muito: sucede que aquilo que obtivemos perde - lentamente ou de um dia para o outro - o encanto. Gastou-se o dourado, esboroou-se o algodão das nuvens. Aquilo já não nos proporciona um paraíso.E é nesse momento que chega a desilusão, com todo o seu cortejo de possíveis consequências desagradáveis: podem passar-nos pela cabeça coisas como mudarmos de profissão, mudarmos de clube, trocarmos de automóvel ou de casa, divorciarmo-nos... E, então, surge o desejo de partir atrás de outro entusiasmo: queremos voltar a amar...Nunca mais conseguimos aprender o que é o amor.Se nos desiludimos, a culpa não está nas coisas nem está nas outras pessoas. Se nos desiludimos, a culpa é nossa: porque nos deixámos iludir; porque nos deixámos levar por uma ilusão. Uma ilusão - há quem ganhe a vida a fazer ilusionismo - consiste em vestir com uma roupagem excessiva e falsa a realidade, de modo a distorcê-la ou a fazê-la parecer mais do que aquilo que é.Quando nos desiludimos não estamos a ser justos nem com as pessoas nem com as coisas.Nenhuma pessoa, nenhuma das coisas com que lidamos pode satisfazer plenamente o nosso desejo de bem, de felicidade, de beleza. Em primeiro lugar porque não são perfeitas (só a ilusão pode, temporariamente, fazer-nos ver nelas a perfeição). Depois, porque não são incorruptíveis nem eternas: apodrecem, gastam-se, engelham-se, engordam, quebram-se, ganham rugas... terminam. Aquilo que procuramos - faz parte da nossa estrutura, não o podemos evitar - é perfeito e não tem fim. E não nos contentamos com menos de que isso. É por essa razão que nos desiludimos e que de novo nos iludimos: andamos à procura...De resto, se todos ambicionamos um bem perfeito e eterno, ele deve existir. Só pode acontecer que exista. Mas deve ser preciso procurar num lugar mais adequado.

Por Paulo Geraldo, professor de Língua Portuguesa,

Fotografia de Marta Lopes

Para todos os meninos e meninas

2007-02-13T22:55:00.000Z

Para todos os meninos que não têm quem lhes conte uma história antes de adormecer,

eu dedico esta pequena história.

E a história começa assim:
“Era uma vez um menino e um dato (rato)…”

Era uma vez uma menina. Era muito pequenina e chamava-se Marta.
A Marta adorava ouvir lindas histórias com ursinhos, fadas, princesas e príncipes. Tudo em seu redor exaltava magia, a magia dos contos encantados.
Certo dia, Marta decidiu criar uma história. Na sua cabecinha fervilhavam ideias maravilhosas. Havia um menino, que ficou sem nome e havia um rato, que era amigo do menino e que também ficou sem nome.
- Óh Ricado (Ricardo), vou-te contar uma histórinha. Era uma vez um menino e um dato…
No mesmo instante que pronunciei o “dato”, minha mãe soltou uma boa gargalhada e o meu irmão não lhe ficou atrás.

Até ao dia de ontem, nunca havia conseguido terminar a história.

E a história começa assim:
Era uma vez um menino e um rato. Este menino chamava-se Ricardo e vivia com o seu avô numa aldeia onde não havia mais meninos. O seu avô ocupava os dias a cortar árvores no bosque, era o lenhador da aldeia. E sempre que partia para o bosque recomendava-lhe:
- Não saias de casa enquanto eu estiver no bosque. Tens aqui comida, água e o teu lápis de papel. Eu regresso antes de escurecer. Depois pegava no cesto da comida e no machado e partia.
Este menino brincava sozinho. Tinha um caderno cheio de desenhos e todos os dias, depois do avô sair, pegava-lhe com muito cuidado e começava a falar com eles.
Certo dia, enquanto estava a comer passou um ratinho pelos seus pés. Mas foi tão rápido, tão rápido que o menino julgou tê-lo imaginado. Decidiu então desenhá-lo. Primeiro fez-lhe as orelhas, depois o focinho, depois o corpo e o rabo e por último fez-lhe uns enormes bigodes. Ficou um rato muito engraçado!
No dia seguinte, depois do avô partir para o bosque, o menino voltou a pegar no seu caderno, mas desta vez não desenhou. Ficou a olhar o ratinho que tinha feito no dia anterior e desejou:
- Quem me dera que fosses um ratinho de verdade...
Depois de dizer isto, o ratinho que era um desenho, apagou-se da folha e saltou para as mãos do menino.
- Não pode ser verdade! - exclamou o menino. És um ratinho de verdade?
- Sim. Tu foste o meu criador. - respondeu o rato.
- Mas tu falas? És um rato de verdade e também falas?- perguntou o menino.
- Falo sim! Falo, corro, salto, brinco... Eu faço tudo o que tu fazes. Tu criaste-me, através do teu desenho. Agora estou aqui e vou fazer-te companhia. Sempre que abrires o teu caderno dos desenhos, saltarei para junto de ti para podermos brincar. Mas, quando o céu começar a ficar escuro tens de fechar o teu caderno para eu ficar bem guardado, está bem?
E assim foi. Mal o avô saía para trabalhar, o menino pegava no seu caderno e abria-o com um sorriso nos lábios, pois sabia que o seu amigo rato estava ali e iriam brincar durante toda a tarde.
Tornaram-se assim grandes amigos! Todos os dias brincavam, jogavam à macaca, ao pião, à bola, às escondidas, cantavam, faziam desenhos. Era sempre uma animação, até que um dia o menino se esqueceu das horas e o céu já estava muito escuro.
- Ricardo, onde estás?- perguntou o avô. – Trouxe nozes para ti.
- Estou aqui, avô, no meu quarto.- respondeu o menino.
E, ao olhar a folha dos desenhos vazia, lembrou-se das palavras do seu amigo rato « Mas, quando o céu começar a ficar escuro tens de fechar o teu caderno para eu ficar bem guardado, está bem?»
- E agora? O que é que eu faço? – pensou o menino.
Procurou o ratinho por todo o lado, mas nem sinal dele.
Durante a noite sonhou com o seu amiguinho. Sonhou que ele tinha voltado para o seu caderno dos desenhos e que tinham brincado muito. Mas, quando acordou viu que nada do que tinha sonhado era verdade. O caderno continuava com a folha limpa e o seu amigo rato continuava desaparecido. Deixou o avô sair para o trabalho e procurou-o por toda a parte. Não estava em lugar algum!
- Será que ele foi lá para fora? – pensou o menino. O meu avô não quer que eu vá brincar lá para fora, mas eu não vou brincar. Vou só procurar o meu amigo e não vou demorar muito.
Percorreu o quintal. O jardim e entrou no bosque.
- Ratinho, ratinho, onde estás tu. Aparece, por favor. Vem brincar comigo! - Pedia ele, mas não se apercebeu que se tinha afastado muito de casa e já estava perdido no meio do bosque.
- Oh não! Estou perdido e não tardará muito a escurecer.
O menino estava muito triste porque estava sozinho, sem o seu amigo rato, sem o seu avô, sem comida e sem conhecer o caminho de volta a casa. Começou a chorar, quando de repente, alguém lhe pisou o pé. Era o seu amigo rato!
- Não chores mais. – disse o pequeno rato. Eu vou levar-te para casa, mas tens de prometer que nunca mais sais de casa sem o teu avô e que vais sempre fechar o caderno dos desenhos antes de escurecer!
- Sim ,eu prometo ratinho! – prometeu o menino.
Quando chegaram a casa, o menino devolveu o rato ao caderno e fechou-o para que no dia seguinte pudesse abri-lo e brincar novamente com o rato, o seu melhor amigo!

E a história termina assim:
Era uma vez um menino e um rato.

Por Marta Salomé Lopes

A propósito de ti - I

2007-02-13T17:49:00.000Z

A propósito de ti

Não te vou escrever uma carta de amor. Acho-as bacocas, sem verdade, digitalizadas, diria mais. «Eu amo-te, fofinho do meu coração.» Coisa ridícula. Ou então «És o Sol que ilumina a minha vida.» Pior ainda!
O que na realidade te quero dizer, resume-se a muito pouco. «Meu anjo, és tu quem eu quero. É contigo que eu quero partilhar todos os momentos...», blá, blá, blá...e vão mais duas de conversa fiada, absolutamente inspiradas em Shaskspeare dos tempos modernos.
O que eu te quero dizer é mais profundo, sabes? É verdadeiro. «Quando te conheci, a minha vida mudou como de chuva para sol...» Esta agrada-me, confesso! Mas, qual seria a preferência climatérica do presumível apaixonado? O melhor é não dar importância. É bonita e pronto.
Ainda bem que aquilo que eu tenho para te dizer é mesmo aquilo que Eu sinto! «O nosso amor, jamais terminará.» Ora aqui está um bom exemplo comprovativo da existência da adivinhação. Afinal, “I Ching”- o grande oráculo, existe mesmo.
Isto não é uma carta de Amor. Jamais poderia ser uma carta de amor, porque: não te vou dizer que és a pessoa mais importante da minha vida. Não te vou dizer que o dia em que te conheci foi o melhor dia da minha vida. Não te vou dizer que já não consigo deixar de pensar em ti. Não te vou dizer que te desejo e que desejo também que permaneças na minha vida. Não te vou dizer que quero que faças parte de mim e que me dês a alegria de ser mãe, que o meu coração te pertence...
O que eu te queria dizer...
Apenas te queria dizer, «Amo-te».
(Mas isto não é uma carta de amor)

Por Marta Salomé Lopes

Alma Obediente

2007-02-13T14:25:00.000Z

A alma

Votada ao fogo obediente, ao perigo
Feroz do amor ser muito e o tempo pouco,
Chegas ébrio de sonho, ó estranho amigo
E eu não sei se por mim és anjo ou louco.

Num beijo infindo queres morrer comigo.
Nesse extremo és sagrado e eu não te toco.
Esquivo-me: o teu sonho mais instigo.
Fujo-te: a tua chama mais provoco.

A incêndio do teu sangue me condenas
E com ciumentas ervas te envenenas
Dizendo ás nuvens que só tu me viste.

Bebendo o vinho de amantes mortos queres
Que eu seja a mais prateada das mulheres.
E de ser tão amada eu fico triste.

por Natália Correia, Sonetos Românticos

Stewie in Afghanistan :)

2007-02-12T22:05:00.001Z

11 de Fevereiro de 2007

2007-02-10T19:12:00.000Z

A sua opinião é importante.

Ao votar está a cumprir o seu dever cívico.

Vote neste referendo!

Cavalo de Tróia

2007-02-09T21:39:00.000Z

Os Animais

Vejo ao longe os meus dóceis animais.

São altos e as suas crinas ardem.

Correm à procura duma fonte,

a púrpura farejam entre juncos quebrados.
A própria sombra bebem devagar.

De vez em quando erguem a cabeça.

Olham de perfil,

quase felizes de ser tão leve o ar.
Encostam o focinho perto dos teus flancos,

onde a erva do corpo é mais confusa,

e como quem se aquece ao sol

respiram lentamente, apaziguados.

Eugénio de Andrade

A propósito da campanha...

2007-02-09T21:14:00.000Z

Assim termina a Campanha. Tão pobre como esperava, tão falha de argumentos como desesperada, buscando ideias bem interessantes no sítio medonho da incoerência e da arrogância. É certo que a arrogância às vezes até fica bem, nalguns casos é apenas prova de que se pode ser ignóbil sendo-se inteligente, ou, como diz o adágio, prova de que no melhor pano cai a pior nódoa!
Maria Filomena Mónica, por exemplo, escreve no Jornal de Notícias hoje (sexta-feira, 9) que detesta referendos e que "só vou votar porque os defensores do Não me irritam" . Acrescenta a eminente socióloga ser "liberal" em matéria de costumes, adiantando que "Os católicos podem ter os filhos que desejam até à Eternidade", junta-lhe um "bastariam os argumentos 'filosóficos' apresentados pelos meus opositores para não desejar estar a seu lado" e termina afirmando "Um feto é um feto; um ser humano é um ser humano".

Concluo presumir Maria Filomena Mónica ser a defesa do Não monopólio dos católicos, 'filosóficos' os seus argumentos e, mais extraordinário, apresentar o seu voto pessoal como reacção irritada aos argumentos do Não.

Esperava tudo menos isso. Que Maria Filomena Mónica cometa uma gafe até se compreende, que cometa quatro no mesmo breve artigo é que é pior! Mais dignidade encontro-a eu sem dúvida nos meus alunos do ensino secundário, que se habituaram a procurar uma postura elevada, 'filosófica' quanto baste para que saibam e possam responder a problemas sérios com seriedade.
É verdade que Maria Filomena Mónica já se emendou publicamente noutros flagrantes a respeito de outras tantas posições, como no que sustentou a favor da intervenção dos Aliados no Iraque. Bem vistas as coisas, uma coluna de jornal vale o que vale e nós leitores também valemos o que valemos… não é verdade?

Por João Ricardo Lopes, escritor, professor.

Virá a morte

2007-02-09T16:18:00.000Z

(Pintura em giz e carvão)

Virá a morte e terá os teus olhos

Virá a morte e terá os teus olhos

esta morte que nos acompanha

da manhã à noite, insone,

surda, como um velho remorso,

ou um vício absurdo. Os teus olhos

serão uma palavra vã,

um grito emudecido, um silêncio.

Assim os vejo todas as manhãs

quando sobre ti te inclinas

ao espelho. Ó cara esperança,

nesse dia saberemos também nós,

que és a vida e és o nada.

Para todos a morte tem um olhar.

Virá a morte e terá os teus olhos.

Será como deixar um vício,

como ver no espelho

re-emergir um rosto morto,

como ouvir lábios cerrados.

Desceremos ao vórtice mudo.

Cesare Pavese

Mar de Sargaço

2007-02-09T15:42:00.000Z

Mar de sargaço

Tudo o que faço ou medito
Fica sempre na metade.
Querendo, quero o infinito.
Fazendo, nada é verdade.

(Fernando Pessoa)

Não consigo, tantas vezes, levantar-me da cama à hora marcada. Não tenho sido capaz de me deitar na altura devida. Sei que devia sorrir em certas ocasiões, mas não o faço. Talvez porque não tenha dormido o suficiente.
Deixei de ajudar na cozinha, aproveitando já não sei que situação extraordinária lá em casa, e depois disso deixei passar o tempo sem retomar esse serviço. Passam-se dias e dias antes de que me convença a executar o gesto de engraxar os sapatos. Qualquer dia vou à escola falar com os Directores de Turma dos meus filhos...
Já disse a mim mesmo inúmeras vezes que não tornaria a perder um minuto da minha vida sentado sem um objectivo à frente da televisão. Prometi que estaria disponível para as crianças no pouco tempo que passamos juntos, mas o jornal...
Irrito-me com quem faz alguma coisa mal feita, mas nem sempre acabo com perfeição a tarefa que tenho entre as mãos. Os papéis continuam desarrumados na minha secretária. Guardo em mim pequenos rancores. Há dias voltei a esquecer-me do aniversário do meu irmão.
Fiz algumas aldrabices, talvez suficientemente pequenas para que não se possam chamar mentiras, mas suficientemente reais para que a minha consciência não me ache muito honesto.
Mas, tirando tudo isto, trago em mim todos os sonhos grandes e nobres. Sei exactamente qual é o remédio para a situação do mundo. Gostava de gastar a minha vida para o tornar melhor. Dou óptimos conselhos.
E sofro, mesmo a sério, com os que passam fome. Quereria ir até junto deles e ajudar. Dá-me vontade, às vezes, de pegar em armas e ir batalhar ao lado de homens a quem tiraram as casas e vivem na selva e dormem enrolados em cobertores em noites de geada e lutam contra canhões com espingardas desactualizadas. Ou de ser escudo humano. Ou de me tornar poderoso e fazer a justiça toda que faz falta a este mundo.
Gostaria de abraçar todos os que sofrem. Quereria estar presente no local dos terramotos logo nos instantes seguintes e ajudar a retirar dos escombros gente viva. Sou tolinho - ou lúcido? - como a criança a quem perguntam, pelo Natal, que presentes deseja para o mundo.
Muitas vezes me pergunto de que tamanho sou. Não sei se sou este, ou se sou o outro, o da preguiça e da vida morna.
O poema do início continua assim: Que nojo de mim me fica / Ao olhar para o que faço! / Minha alma é lúcida e rica, / E eu sou um mar de sargaço.
Um mar de sargaço.
Quando reparo no que faço, sinto-me longe de mim. E tenho pena. Se existe dentro de um homem um desejo elevado e nobre, é porque o homem deve vir a ser do tamanho desse desejo. Será uma tarefa para a vida toda, mas compreendi que corro o risco de nunca passar de um sentimental meio vazio - e de falhar a vida - se deixar a minha nobreza apenas no plano da imaginação; se fugir daquilo que é concreto e óbvio: o relógio, a ordem, o pequeno sorriso, as pessoas ao lado, a verdade inteira...
Está mais construído do que eu aquele que nunca sonhou coisas longe, mas sabe ser grande no pequeno dever de todos os dias, naquilo que está ao alcance da mão.
E vim a descobrir que é belo um homem estar com plenitude no seu lugar, como a peça de relógio que realiza bem a sua função e permite assim que o conjunto funcione. Que essa é, sem dúvida, uma forma de ir longe e colaborar e construir o mundo.

Por Paulo Geraldo, professor de Língua Portuguesa

Voto Não

2007-02-08T21:03:00.000Z

Pela dignidade das mulheres, voto Não!
Uma das falácias mais repetidas nesta campanha é que o Sim não obriga ninguém a abortar. De facto, tal como hoje, o aborto será sempre um exercício de um poder individual. Mas a formação das vontades individuais é estimulada ou condicionada pelo ambiente social envolvente. E se fosse aprovada esta legislação que, irrestritamente, admite o aborto a pedido não podem restar dúvidas da mensagem que se estaria a transmitir às mulheres e à comunidade: de que a Vida humana – no seu início assim como já o é no seu fim! – é susceptível de ser limitada quanto à sua legitimidade para exigir protecção. E o que nos é proposto votar é que o Estado se exima, se exclua da responsabilidade de proteger a Vida humana até às 10 semanas. Ou seja, o Estado propõe-se, através desta legislação, a afirmar que a protecção concedida pelo art. 24º da CRP (que exige a inviolabilidade da Vida humana) deve ser limitada apenas aos seres humanos com mais de 10 semanas de gestação. Ou seja, numa das matérias mais evidentemente insusceptíveis de limitação por via infra-constitucional, o Estado português procura fugir às suas responsabilidades. E quais são as respostas que devemos exigir do Estado?
No decurso deste debate sobre o aborto, muitas coisas aconteceram. Algumas feias. Muito feias, mesmo. Mas outras foram maravilhosas. Foi desagradável, foi desnecessário o clima de chantagem emocional que temos assistido. Não consigo saber se ele é causa ou consequência da crispação que tem afectado todos os debates, excessivamente emocionais e caracterizados por uma surdez absurda aos argumentos alheios.
Mas foi magnífico, foi sublime, foi inspirador as descobertas que fiz e que quero partilhar. Participei em visitas a algumas instituições na área de Lisboa que, confesso, não conhecia. Foi das experiências que me fizeram sentir, a um tempo, vergonha, a outro, Esperança.
Vergonha, por não as conhecer. Vergonha, por ser a primeira vez que as visitava. Vergonha, por nunca as ter apoiado. Vergonha, principalmente, pela cobardia de nunca ter participado em coisa semelhante e de pouco mais ter feito que levar uma palavra de apreço às mulheres e aos homens que fazem do voluntariado um serviço à causa que proporciona às mulheres grávidas uma verdadeira alternativa ao desespero.
Mas, ao mesmo tempo, senti orgulho. Não por mim ou pelo que eu tivesse feito. Mas por redescobrir o orgulho de pertencer à mesma espécie humana daqueles homens e daquelas mulheres, que todos os dias, voluntária e graciosamente, com imenso sacrifício pessoal e familiar, dão provas de uma enorme solidariedade, de uma verdadeira Caridade aos outros, aos que mais têm falta e no momento que mais precisam.
Estou a falar, em concreto, da “Ajuda de Berço” e da “Ajuda de Mãe”, duas instituições que visitei e que, hoje sei, não são únicas. Porque há outras. Que fazem trabalho semelhante... e que, do Estado, recebem as migalhas do costume. Quem as visita compreende que é ali que está a verdadeira e a boa resposta que, no seu desespero, as mulheres grávidas procuram e anseiam. Não lhes oferecem o aborto como panaceia para os seus males... mas propõem-lhes caminhar com elas para os ultrapassarem.
Porque não é através da berraria mediatizada entre o SIM e o NÃO que se encontram as soluções. Porque não há um absoluto direito à Vida e nem pode haver uma irrestrita, ilimitada e absoluta tutela do poder de abortar. A solução só pode encontrada em propostas como aquelas. Onde se dá uma oportunidade à mulher, onde ela é ajudada a afastar a causa do desespero que a força a fazer aquilo que ninguém acredita ser a sua vontade. Nenhuma mulher sã quer abortar. Mas as condições da sua existência podem obrigá-la a inclinar-se a fazê-lo. Ali ela é acolhida. Ali é-lhe proporcionado apoio que lhe permita uma escolha que não a ditada pelo desespero. E o relato dos voluntários que dão vida àquelas instituições é fantástico: mesmo quando o desespero parece o único caminho, a esmagadora maioria das mulheres que os contactam acabam por ter os filhos, encontrar um sentido e uma esperança e hoje vivem com os seus filhos e acreditam que o pior já passou.
Foi aí que comecei a perceber e a formular aquela que, para mim, é a razão do meu NÃO em 11 de Fevereiro: se ninguém é a favor do aborto, se todos o reconhecem como um mal e uma experiência profundamente traumática, se todos querem combater o aborto clandestino, então que nos concentremos no problema verdadeiro. Se o problema é o aborto, se o trauma é causado pelo aborto, se muitas das causas da clandestinidade subsistem mesmo se o aborto fosse legalizado, então de que serve trocar o aborto clandestino pelo aborto asseadinho? Não se continuava a matar um filho por nascer? Não continuava o sofrimento e a dor pela perda que mulher nenhuma jamais esquece? E não continuavam bem presentes as condições terríveis que foram o motivo que a forçou ao aborto?
Ao invés, se a comunidade concentrar os seus esforços na ajuda às mulheres grávidas, no apoio que lhes permita ultrapassar a condição de sofrimento sócio-económico ou pessoal que é causa da angústia desesperante que aponta o aborto como solução. Então talvez não só diminuíssem os abortos clandestinos, como teríamos uma sociedade mais humana. E, isso, desde 1998, resultou em cerca de 80.000 mulheres que foram acompanhadas e mais de 25.000 crianças que nasceram... e tudo isto com um apoio do Estado de apenas cerca de 1/3 do custo total. Já agora, isso quer dizer, em números absolutos, que cada uma das instituições recebe cerca de €100.000/ano… bem menos do que os €10.000.000/ano anunciados como disponíveis para pagar não o custo de um terço do aborto, mas o custo total. Isto para não falar da completa ausência de apoio aos casais com dificuldades de fertilidade. Tem sido esta a orientação. Se calhar é natural que continue com o apoio ao aborto.
Não faço juízos morais sobre os propósitos de ambos os lados. Apenas constato soluções diferentes, com motivações diferentes: de um lado, há uma proposta de um SIM pela higiene como resposta ao desespero; do outro, um NÃO que proporciona dignidade e exige um apoio real que possa gerar Esperança. Até porque temos de acreditar que há sempre quem não desista e há sempre quem quer dizer NÃO!

Por João Titta Maurício, Professor na Universidade Lusófona

Sophia

2007-02-08T16:45:00.001Z

Um dia
Um dia, gastos, voltaremos
A viver livres como os animais
E mesmo tão cansados floriremos
Irmãos vivos do mar e dos pinhais.
O vento levará os mil cansaços
Dos gestos agitados irreais
E há-de voltar aos nosso membros lassos
A leve rapidez dos animais.
Só então poderemos caminhar
Através do mistério que se embala
No verde dos pinhais na voz do mar
E em nós germinará a sua fala.

Sophia de Mello Breyner

Boa Zé!

2007-02-07T22:11:00.000Z

Por Elsa Lopes

Circulos

2007-02-07T21:47:00.000Z

“ Os homens bem se encafuam dentro dos comboios, mas não sabem do que andam à procura. Portanto, não fazem senão andar à roda...”

Antoine de Saint-Exupéry
In O Pricipezinho

O silêncio

2007-02-07T17:36:00.000Z

"Quando tudo o resto falha, resta-nos filosofar."

J.M.COETZEE, Desgraça

Poema ao homem

2007-02-07T04:00:00.001Z

encontro-os no caminho
homens e mulheres
levantados das sílabas e
da prosódia selvagem das vozes

ao ritmo de um coração colorido, verbal
de um cérebro eivado de consoantes e vogais
segrego na poesia o mundo
e segrego um mundo que é a poesia:

e assim elas nascem, as
estrofes

joão ricardo lopes

in a pedra que chora como palavras